tag:blogger.com,1999:blog-66620151517785054962024-03-05T03:27:54.780-08:00Sul filo delle paroledi Cristiana PezzettaCristianahttp://www.blogger.com/profile/01419702686974629675noreply@blogger.comBlogger14125tag:blogger.com,1999:blog-6662015151778505496.post-79194200474098338462022-12-02T08:00:00.006-08:002022-12-03T02:10:21.337-08:00POETICA DELL'ABITARE IN FILEMONE E BAUCI<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4t3hxp2EIL9IpyIBx6NbyGsPrYLHwAOFDuUIELJfVjk-df75Jrl51FUdt-JynEBGU4ZKvc970zPA_Oj3rVPAy6_nzBDR1MdOaBiKxOcRhBQn6LYOgMS8wmQth0Hiq-eNFD4WtZTC9-zNYr7frPLKNJ6eFwRuxaU5rSp8bi9OF6Oud_MfPv-X1bNYV/s640/A3C28FE5-2828-4566-918C-65400DC1F628.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="480" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4t3hxp2EIL9IpyIBx6NbyGsPrYLHwAOFDuUIELJfVjk-df75Jrl51FUdt-JynEBGU4ZKvc970zPA_Oj3rVPAy6_nzBDR1MdOaBiKxOcRhBQn6LYOgMS8wmQth0Hiq-eNFD4WtZTC9-zNYr7frPLKNJ6eFwRuxaU5rSp8bi9OF6Oud_MfPv-X1bNYV/w480-h640/A3C28FE5-2828-4566-918C-65400DC1F628.jpeg" width="480" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"></span></p><blockquote><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Mille domos adiere, locum requiere petentes,<o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><span style="font-size: medium;">mille domos clausere serae. Tamen una recepit,…<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><o:p><span style="font-size: medium;"> </span></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><span lang="EN-US"><span style="font-size: medium;">Nec refert, dominos illic famulosne requires:<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><span lang="EN-US"><span style="font-size: medium;">Tota domus dua sunt, idem parentque iubentque.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><span lang="EN-US"><span style="font-size: medium;"> </span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><span style="font-size: medium;">Ergo ubi caelicolae parvos tetigere penates <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><span lang="EN-US"><span style="font-size: medium;">Submissosque humiles intrarunt vertice postes,…</span></span></p></div></blockquote><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><span lang="EN-US"><span style="font-size: medium;"></span><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><span lang="EN-US"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><span style="font-size: medium;">La poetica dell’abitare nel racconto di Filemone e Bauci trova compimento nei gesti di cura quotidiana che i due vecchi riservano a quegli strani viandanti, dei dall’aspetto umano, invisibili stranieri giunti all’improvviso tra le strade di un dimenticato villaggio della Frigia.</span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><span style="font-size: medium;">Ma la poetica dell’abitare si sostanzia soprattutto di parole, con cui Ovidio costruisce una semantica dell’accoglienza tutta incentrata sul vano esercizio del potere all’interno delle mura domestiche, ma anche certamene fuori in una dimensione più spiccatamente politica, come vedremo. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><span style="font-size: medium;">Ecco allora che la domus, le domus, visto che singolare e plurale sono identici trattandosi di un sostantivo di quarta declinazione, sono quegli spazi su cui è il dominus a comandare, quei padroni che sprangano le porte ai due stranieri in cerca di un luogo per riposare.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><span style="font-size: medium;"><span lang="EN-US"></span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><span style="font-size: medium;">Il dominus così è colui che si riconosce dall’esercizio violento del suo potere, un potere tuttavia che è circoscritto alle mura della propria casa. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><span style="font-size: medium;">Una sola piccola dimora resta aperta e proprio lì al suo interno Ovidio ci dice che non è possibile capire chi è il <i>dominus</i> e chi il <i>famulus</i>, il padrone e il servo, dentro quelle mura non viene messo in pratica quel potere che invece aveva fatto sprangare le porte delle altre case. Saltano cioè in quella casa le gerarchie di cui si sostanzia la società del tempo, perché quella è una <i>tota domus duo</i>, laddove domus è singolare e plurale: una casa, due case-corpo, senza servi né padroni.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><span style="font-size: medium;">Che poetica dell’abitare rivoluzionaria!</span><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgX91o9sqGLlJ1V-TZmozGs8HHwz7ztap9PRnxxBLYMo1IqkR71xt2eQNXyjjOIR3w-trkaFT_hOFwQu8x5tCksfJYqqQ0K-PI0H_3arv7RR9MuL6C8wcThlewRla2GDVqlq8X4jnQg_fPkHUZWfNGm7Wo803AEfnRkabX-lzJ2OA2wWlpo7FHgCS3N/s640/91A8AE58-7CC0-4F25-A860-1ED9076190DD_1_201_a.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="480" data-original-width="640" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgX91o9sqGLlJ1V-TZmozGs8HHwz7ztap9PRnxxBLYMo1IqkR71xt2eQNXyjjOIR3w-trkaFT_hOFwQu8x5tCksfJYqqQ0K-PI0H_3arv7RR9MuL6C8wcThlewRla2GDVqlq8X4jnQg_fPkHUZWfNGm7Wo803AEfnRkabX-lzJ2OA2wWlpo7FHgCS3N/w400-h300/91A8AE58-7CC0-4F25-A860-1ED9076190DD_1_201_a.jpeg" width="400" /></a></div><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Ma non basta. Pochi versi ancora e quella casa diventa davvero segno e sostanza, semantica di un nuovo modo di concepire l’abitare umano degli spazi, non solo quelli circoscritti alle mura domestiche, perché quella casa resta aperta in una relazione d’incontro con tutto quello che viene da fuori, senza tuttavia dimenticare la storia che l’ha generata così com’è. È in questo senso che va inteso quella presentazione di Filemone e Bauci come di due vecchi che vivono insieme in quella casa fin dalla loro giovinezza, accogliendo nel tempo la vecchiaia e la semplicità della loro vita. </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Con tutto quello che nel tempo sono diventati, i due vecchi tengono la porta aperta e danno ospitalità ai due viandanti stranieri. </span><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><span style="font-size: medium;">E allora i <i>caelicolae</i>, così vengono nominati gli dei, dal verbo <i>colo</i>, cioè coloro che abitano il cielo, si avvicinano a quella piccola casa e entrano, chinando il capo, perché gli stipiti sono bassi.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><span style="font-size: medium;">Persino gli dei non sono padroni del cielo, ma sono appunto <i>caelicolae</i>. </span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><span style="font-size: medium;">Il verbo <i>colo</i> ha a che fare l’abitare un territorio rendendolo fecondo con le proprie azioni, con l’azione di coltivare la terra, per esempio nel caso dei coloni, che sono infatti coloro che fanno fruttare lo spazio nuovo che si sono trovati ad abitare, praticando quell’attività che ha dato origine alla dimensione stanziale dei gruppi umani e che li ha condotti ai diversificati processi di urbanizzazione. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><span style="font-size: medium;">Abitare un territorio significa allora renderlo fecondo e generativo in una prospettiva di comunità.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><span style="font-size: medium;"><i>Ergo ubi caelicolae parvos tetigere penates</i>: dunque gli dei sono abitanti del cielo perché compiono azioni che rendono fecondo il luogo in cui abitano, il cielo appunto. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><span style="font-size: medium;">E si avvicinano a quella piccola casa, che qui viene però nominata con un termine di straordinaria bellezza: <i>parvos penates</i>.</span><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><span style="font-size: medium;">Quanta ricchezza, meraviglia e potenza nella lingua di Ovidio!<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><span style="font-size: medium;">Quella piccola casa infatti non è più <i>domus</i>, ma <i>penates</i>!</span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><span style="font-size: medium;">I <i>Penates</i> però sono le divinità tutelari, che nella storia della religiosità romana avevano la funzione di proteggere la casa con i suoi abitanti. Il termine deriva dal sostantivo <i>penus, penum</i>, che indicava le provviste di viveri, riposte nella parte più nascosta della casa, in un luogo protetto e al sicuro da umidità e insetti. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><span style="font-size: medium;">I <i>Penates</i> sono anche le divinità che Enea porta con sé fuggendo da Troia e che con lui giungono, secondo il racconto che ne fa Virgilio nell’Eneide, a <i>Lavinium</i> dove nel VI a.C. i magistrati eletti, prima di assumere o deporre la carica, venivano a compiere sacrifici proprio davanti a quei Penati giunti da Troia con Enea. </span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><span style="font-size: medium;">Quegli stessi Penati che sono rappresentati nel monumento celebrativo alla pace di Augusto, fatto erigere dal Senato a partire 13 a.C. e inaugurato nel 9 a.C., l'Ara Pacis: qui sono rappresentati come due giovani in armi che siedono all'interno di un tempietto, posto in alto di fronte a un non più giovane Enea che, appena giunto sulle coste laziali, sacrifica proprio ai Penati portati da Troia una scrofa bianca e i suoi trenta porcellini. </span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"></p><div class="separator" style="clear: both; font-family: Calibri, sans-serif; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhr0U-oPg3FPdDQc0mAJo25olQEADoGk848SBUCsI-Oc0ngnocbvW5PqkjQUU4Yi9670mJn-dvpZe2O4bmEL3tP89z2KQ_umuBAgy1mu8n3gdCMOmxezu4TY0AEgM0WUmem8FvUHNG25BOutLO7i8_-biC3mBYkLBbWPiCiTo4L53N0gaM6gHDLX-oW/s480/Ara-Pacis-Sacrificio-di-Enea.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="434" data-original-width="480" height="361" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhr0U-oPg3FPdDQc0mAJo25olQEADoGk848SBUCsI-Oc0ngnocbvW5PqkjQUU4Yi9670mJn-dvpZe2O4bmEL3tP89z2KQ_umuBAgy1mu8n3gdCMOmxezu4TY0AEgM0WUmem8FvUHNG25BOutLO7i8_-biC3mBYkLBbWPiCiTo4L53N0gaM6gHDLX-oW/w400-h361/Ara-Pacis-Sacrificio-di-Enea.jpg" width="400" /></a></div><span style="font-family: arial;"><span style="font-size: large;">Penati quindi stranieri che però erano finiti nel culto della città di Roma, secondo la versione che Virgilio ne dà nell’Eneide. Penati di Virgilio che Ovidio conosceva bene, visto che quando Ovidio scriveva i suoi versi, quelli di Virgilio era già da molti anni entrati a far parte della propaganda di Augusto, proprio grazie al suo poema celebrativo. Ovidio invece di lì a poco, dopo la stesura delle Metamorfosi avrebbe conquistato ben altra posizione, l’esilio in una terra desolata, a Tomi, sul lago di Costanza, dove, lo sappiamo dai </span><i><span style="font-size: medium;">Tristia</span></i><span style="font-size: large;">, il suo scritto testamentario, avrebbe consumato i suoi giorni fino alla morte.</span></span><p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><span style="font-family: arial;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjp1kXdnUuoyrR2qkl1EIJHRY2deKOoJeSZVHXQidaC1CauU6go5XPnVWx711U83Nf1KgUCCc0IxF0l4RLGdCmnFg6st2LkMcWPogCpcVjU_HOAqRB0nlPxXlFy90CN12NS5LHp62ZrFZkxy3GtAZrR_a0kZAQGetPh4GDbN8uDVjHjo74u9VYa6TPJ/s640/6995024C-CC1E-45BD-9742-DF4060EAFA15_1_201_a.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="480" data-original-width="640" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjp1kXdnUuoyrR2qkl1EIJHRY2deKOoJeSZVHXQidaC1CauU6go5XPnVWx711U83Nf1KgUCCc0IxF0l4RLGdCmnFg6st2LkMcWPogCpcVjU_HOAqRB0nlPxXlFy90CN12NS5LHp62ZrFZkxy3GtAZrR_a0kZAQGetPh4GDbN8uDVjHjo74u9VYa6TPJ/w400-h300/6995024C-CC1E-45BD-9742-DF4060EAFA15_1_201_a.jpeg" width="400" /></a></span></div><span face="Calibri, sans-serif" style="font-size: large;">Dunque </span><i style="font-family: Calibri, sans-serif;">parvos penates</i><span face="Calibri, sans-serif" style="font-size: large;"> è la casa di Filemone e Bauci, collocata in una terra che respinge gli stranieri in cerca di un luogo per riposare. </span><p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><span style="font-size: medium;"><span face="Calibri, sans-serif">Esattamente il contrario di quanto accade ad Enea, che, portando da Troia con sé quei Penati, viene accolto sulle coste laziali, diventando così progenitore della <i>gens Iulia</i>.</span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><span style="font-size: medium;">Il termine <i>parvos penates</i> viene usato metaforicamente per indicare tutto ciò che ha a che fare con la casa, il nido, uno spazio protetto, in cui non trova luogo il potere del <i>dominus</i>, proprio perché come abbiamo visto si riferisce a quelle provviste che venivano custodite nel <i>Penius</i>, la parte della casa più protetta da variazioni termiche e infestanti.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><span style="font-size: medium;">Ecco allora che la casa che accoglie non è la <i>domus</i>, le <i>domus</i>, che restano edifici nei quali il potere esercitato non vale a salvarle dalla catastrofe di un’inondazione, al contrario proprio la loro chiusura ne determinerà la fine, la scomparsa fisica. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><span style="font-size: medium;"><span style="text-align: start;">La casa che accoglie allora è un sostantivo plurale, perché solo al plurale ha senso, proprio come i due protagonisti della storia, e viene salvata dall’inondazione perché i due vecchi, Filemone e Bauci, sono protagonisti di una forma di accoglienza che si situa nel solco della Storia, di quei Penati stranieri che tra le mani di Anchise e sulle spalle di Enea giungono fino a Roma, un'accoglienza che continuerà anche successivamente, attraverso la metamorfosi dei due anziani contadini della Frigia.</span><span face="-webkit-standard" style="text-align: start;"></span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><span style="font-size: medium;">Una poetica dell’abitare allora in cui le parole sono semantica di un’esistenza nella quale lo spazio della casa e quello geografico del territorio vengono abitati, non dominati, in una sorta di relazione osmotica che chiede contaminazione e trasformazione, metamorfosi appunto.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><span style="font-size: medium;">Una metamorfosi resa possibile grazie a un senso della Storia che attraversa tutta la narrazione. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><span style="font-size: medium;">Abitare uno spazio significa essere nella Storia con la propria storia, disposti a condividere ciò che si è, ciò che si ha, custodendo ciò che la vita ha offerto, e sapendone al contempo fare offerta. </span><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><span style="font-size: medium;"><span style="text-align: start;">Filemone e Bauci non sanno di avere di fronte due divinità, eppure sono prodighi nell’offrire, nel preparare il cibo, come fosse un’offerta a quei Penati custodi della casa e del tempio, che di lì a poco la loro stessa casa diventerà.</span><span face="-webkit-standard" style="text-align: start;"></span></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><span style="font-size: medium;"><span style="text-align: start;">Casa allora è dove risiedono i Penati, dove ha luogo il culto della memoria, che si fa vivo nei gesti concreti dei due vecchi capaci di tenere la porta aperta e di offrire, come fosse un'offerta sacrificale, tutto ciò che hanno.</span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: arial;">Al contrario l'esercizio del potere dentro le mura domestiche, dentro i confini del proprio paese, dentro le proprie tradizioni, che si chiudono all'incontro con lo straniero, con il non ancora conosciuto, conducono a una storia che rende su lungo termine infecondo quel territorio, quella casa, quel paese, come racconta bene Ovidio nella storia di Filemone e Bauci. Sopravvive chi sa aprirsi al dialogo, chi sa fare memoria delle proprie tradizioni nell'incontro con l'altro.</span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Così sembra dirci anche Ovidio nelle ultime parole delle sue Metamorfosi, consapevole forse che i suoi dissapori con Augusto lo avrebbero posto definitivamente a margine, non solo della corte, ma della vita culturale della città, ma non certo della Storia, che infatti ancora ne porta avanti la memoria e il testamento letterario. </span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Queste infatti le ultime parole delle sue Metamorfosi:</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"></span></p><blockquote><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">E ormai ho compiuto un'opera che né l'ira di Giove, né il fuoco, né il ferro, né il tempo che tutto rode potranno cancellare. Quando vorrà, venga pure il giorno fatale - che può però disporre solo di questo corpo - e ponga pure fine allo spazio (quale sia io non so) della mia vita. Ma con la parte migliore di me io volerò in eterno più in alto delle stelle, e il nome mio rimarrà indelebile. E ovunque si estende, sulle terre domate, la potenza romana, le labbra del popolo mi leggeranno, e per tutti i secoli, grazie alla fama, se qualcosa di vero c'è nelle predizioni dei poeti, vivrò. </span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">(trad. P.B. Mazzolla) </span></p></blockquote><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><span style="font-size: medium; text-align: start;">Sulla poetica dell'abitare tanto abbiamo ancora da imparare dai due vecchi abitanti della Frigia, Filemone e Bauci.</span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><span style="font-size: medium; text-align: start;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><span style="font-size: medium; text-align: start;">(La traduzione del testo di Filemone e Bauci presente nelle Metamorfosi di Ovidio è di chi scrive, le illustrazioni sono di Daniela Tieni, ed è edito dalla casa editrice Topipittori)</span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><span style="font-size: medium;"><span style="text-align: start;"><br /></span></span></p></div><p><br /></p>Cristianahttp://www.blogger.com/profile/01419702686974629675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6662015151778505496.post-66863275228846136182022-09-23T04:21:00.001-07:002022-09-23T04:21:21.392-07:00UNO SGUARDO SU ... L'IMMENSITÀ<div class="separator"><p style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img alt="L' Immensita' | Cinema Porto Astra" class="n3VNCb KAlRDb" data-noaft="1" jsaction="load:XAeZkd;" jsname="HiaYvf" src="https://appalcinema.it/wp-content/uploads/2022/08/LImmensita%CC%80loc.jpg" style="height: 575px; margin: 0px; text-align: start; width: 410.7142857142857px;" /></p></div><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Qualche giorno fa sono stata al cinema a vedere <b>L’immensità</b>, un film la cui uscita ha destato fin da subito curiosità e aspettative. Curiosità perché l'ipotesi della storia autobiografica e personale del regista, Emanuele Crialese, ha destato un’iperbole crescente di attenzione, come se questo fatto dovesse di per sé essere un valore, una qualità a prescindere. Chi come me ha a che fare con la costruzione delle storie sa che il verosimile è vero, tanto quanto una storia autobiografica. Più volte il regista ha detto che questo è sì un film che a che fare con la sua storia, ma non ha voluto che a essere rappresentata fosse solo la sua personale esperienza di vita.</span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Ma torniamo alla storia del film, che a questo punto è corretto dire è ispirata a quella del regista, con l’intenzione di rendere universale, come solo l’arte sa fare, una storia personale.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Al centro della storia la telecamera punta il suo occhio sulla famiglia protagonista, ma la narrazione è portata avanti dallo sguardo dei bambini, i tre figli della coppia, Adriana, la più grande, Gino il mediano, e Diana, la piccola.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Siamo negli anni settanta, Clara, la madre straniera, motivo per il quale non viene doppiata, ed è infatti impersonata dalla meravigliosa Penelope Cruz, si mostra fin da subito nella sua estrema fragilità, una donna succube di uomo arrogante, violento e fedigrafo. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">I bambini guardano, in silenzio, osservano, cercano di opporsi per come possono a quello che non riescono a comprendere: il comportamento del padre, chiuso nella gabbia di uno stereotipo maschile che non gli lascia sperimentare altro che l’impartire ordini; il comportamento della madre, che prova a celare la crisi, a nascondersi e a nascondere dietro a una giocosità forzata, una propensione al divertimento che appare fin da subito eccessiva, quasi invadente nei confronti dei bambini, a tal punto che in una scena Adriana le dice che lei non può fare quel gioco, deve stare nel mondo di sopra, con gli adulti, il suo essere estranea oltreché straniera. </span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Una giocosità con la quale vorrebbe proteggere e al tempo stesso sdrammatizzare il senso di oppressione, il sentirsi preda in gabbia, non solo di quell’uomo con cui ha generato i suoi figli, ma di un sistema di convenzioni che per anni ha chiesto alle donne di tacere e di occupare un ruolo liminale nella società. </span><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Così fin dalla prima scena lo spettatore avverte questo senso di angoscia, e insieme con i bambini protagonisti, non riesce a essere pienamente partecipe di quell’ostentata danza di apparecchiamento per una cena nella quale ospiti non graditi sono il padre e il silenzio.</span><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: center;"><img class="attachment-featured_image wp-post-image" data-id="1112772" height="266" src="https://www.sentieriselvaggi.it/wp-content/uploads/2022/09/limmensita.jpg" style="text-align: start;" width="400" /></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Eppure quei bambini attoniti e silenziosi hanno una voce, che parla attraverso il corpo, i gesti, le azioni: Adriana, che sente nel profondo di non essere una bambina e vorrebbe diventare un bambino, porta avanti piccole scelte di ribellione, varca confini proibiti, come il canneto, un elemento scenico dai chiari rimandi fiabeschi, anche per il modo in cui la cinepresa vi passa in mezzo, e che porta la protagonista a sperimentare la ricerca della propria identità, l’essere amata per come è. È proprio oltre il canneto che incontra infatti una ragazzina, alla quale si presenta come Andrea e con la quale nasce un sentimento sincero e profondo di amicizia e affetto, proprio perché la sua amica la/lo riconosce per quello che è. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">E poi ci sono Gino, il mediano, che mangia troppo ed evacua in corridoio, per dare dimostrazione della sua presenza, per non restare schiacciato da quella figura paterna così diversa da lui, e per non restare fuori dal quel rapporto così speciale che la madre ha con Adri e con la più piccola Diana.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Ma anche Diana grida al mondo tutta la paura di camminare sempre in bilico sull’orlo del disastro: lei infatti cerca ostinatamente di richiamare l’attenzione trasformando il cibo, e il momento della condivisione del cibo, in una occasione di immaginazione, così ciò che è nel piatto viene ridisegnato, e mai mangiato.</span><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: center;"><img alt="Luana Giuliani, Patrizio Francioni e Maria Chiara Goretti ne L'Immensità" class="size-full wp-image-220378" height="266" sizes="(max-width: 2560px) 100vw, 2560px" src="https://hotcorn-cdn.s3.amazonaws.com/wp-content/uploads/sites/2/2022/09/04162748/74096-L_IMMENSITA___IMMENSITY__-_Luana_Giuliani__Maria_Chiara_Goretti_and_Patrizio_Francioni__Credits_Angelo_Turetta_-scaled.jpg" srcset="https://hotcorn-cdn.s3.amazonaws.com/wp-content/uploads/sites/2/2022/09/04162748/74096-L_IMMENSITA___IMMENSITY__-_Luana_Giuliani__Maria_Chiara_Goretti_and_Patrizio_Francioni__Credits_Angelo_Turetta_-scaled.jpg 2560w, https://hotcorn-cdn.s3.amazonaws.com/wp-content/uploads/sites/2/2022/09/04162748/74096-L_IMMENSITA___IMMENSITY__-_Luana_Giuliani__Maria_Chiara_Goretti_and_Patrizio_Francioni__Credits_Angelo_Turetta_-300x200.jpg 300w, https://hotcorn-cdn.s3.amazonaws.com/wp-content/uploads/sites/2/2022/09/04162748/74096-L_IMMENSITA___IMMENSITY__-_Luana_Giuliani__Maria_Chiara_Goretti_and_Patrizio_Francioni__Credits_Angelo_Turetta_-1024x683.jpg 1024w, https://hotcorn-cdn.s3.amazonaws.com/wp-content/uploads/sites/2/2022/09/04162748/74096-L_IMMENSITA___IMMENSITY__-_Luana_Giuliani__Maria_Chiara_Goretti_and_Patrizio_Francioni__Credits_Angelo_Turetta_-768x512.jpg 768w, https://hotcorn-cdn.s3.amazonaws.com/wp-content/uploads/sites/2/2022/09/04162748/74096-L_IMMENSITA___IMMENSITY__-_Luana_Giuliani__Maria_Chiara_Goretti_and_Patrizio_Francioni__Credits_Angelo_Turetta_-1536x1024.jpg 1536w, https://hotcorn-cdn.s3.amazonaws.com/wp-content/uploads/sites/2/2022/09/04162748/74096-L_IMMENSITA___IMMENSITY__-_Luana_Giuliani__Maria_Chiara_Goretti_and_Patrizio_Francioni__Credits_Angelo_Turetta_-2048x1365.jpg 2048w, https://hotcorn-cdn.s3.amazonaws.com/wp-content/uploads/sites/2/2022/09/04162748/74096-L_IMMENSITA___IMMENSITY__-_Luana_Giuliani__Maria_Chiara_Goretti_and_Patrizio_Francioni__Credits_Angelo_Turetta_-758x505.jpg 758w, https://hotcorn-cdn.s3.amazonaws.com/wp-content/uploads/sites/2/2022/09/04162748/74096-L_IMMENSITA___IMMENSITY__-_Luana_Giuliani__Maria_Chiara_Goretti_and_Patrizio_Francioni__Credits_Angelo_Turetta_-1152x768.jpg 1152w, https://hotcorn-cdn.s3.amazonaws.com/wp-content/uploads/sites/2/2022/09/04162748/74096-L_IMMENSITA___IMMENSITY__-_Luana_Giuliani__Maria_Chiara_Goretti_and_Patrizio_Francioni__Credits_Angelo_Turetta_-313x209.jpg 313w" style="text-align: start;" width="400" /></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Potentemente immaginifico è anche il richiamo ai varietà con cui la TV di Stato faceva il suo ingresso nelle case degli italiani, con una Raffaella Carrà che coniugando corpo, voce e parole restituiva alla società tutta l’immagine di una donna che poteva esprimere desideri, un corpo suo e una presenza scenica viva e vitale. </span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">La TV rappresenta nel film una sorta di finestra aperta su un mondo in cui davvero è possibile, anche solo per il tempo di un varietà, immaginare una società libera dalle convenzioni sociali, che costringono in ruoli asfittici madri, padri e figli.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Ma ciò che davvero rende questo film un capolavoro è la poesia della fotografia, che irrompe con squarci luminosi come da un Altrove, con soluzioni sceniche che affondano dagli occhi dello spettatore verso l’interno, e vanno ad agganciarsi a qualcosa di profondo, un terreno comune in cui poter sentire, in sintonia con i personaggi, i sentimenti e le emozioni più profonde, che fanno Rumore, proprio come canta Raffaella Carrà in una delle scene iniziali, e che chiedono di essere accolte, convocate alla presenza dello spettatore, senza essere giudicate.</span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Più volte il regista ha dichiarato che il film ha a che fare con temi a lui cari come la donna e la maternità, i bambini, le migrazioni, la transizione di un’anima.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Ma il film è molto, molto di più, un manifesto poetico alla fragilità dell’esistenza, un inno alla libertà di essere un essere umano, cantato, mi viene da dire, con delicatezza, rispetto e cura, soprattutto nei confronti di quei bambini che continuano a osservarci, anche quando non prestiamo loro attenzione. </span><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: medium;">Proprio agli attori bambini va una menzione speciale, </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: medium;">perché, nonostante fosse per ognuno di loro la prima volta sul set, hanno reso i personaggi interpretati indimenticabili. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: medium;">Nel titolo mi piace pensare a un mondo che nell'immensità del suo sguardo possa accogliere le voci e i corpi plurali delle sue creature. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: medium;">Bravo Crialese ma bravi davvero tutti </span></p>Cristianahttp://www.blogger.com/profile/01419702686974629675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6662015151778505496.post-65221104558834818172022-09-14T01:14:00.000-07:002022-09-14T01:14:24.786-07:00LA STORIA E NOI<p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><o:p><span style="font-family: arial; font-size: medium;"></span></o:p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxbPPT9BfzOQHewrPblXgb4cWAhgiAxyxv_Zn2QwQI-j9xEKo_eNNLWFrrhFM74W1XPChus2B_Ll1PqjYkT7n_P3k3aNf9ALHEFXBmpjOh9GRffwhSTffvfoLrh_cns0j0DdRHfc-M3MroBaRozrZOMD__iYe0vqJf_ybuI2T5zz6ufZJTnwS1mDMQ/s640/0EB7CF21-97B6-4B56-8878-E6991E933AF0.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br /><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="480" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxbPPT9BfzOQHewrPblXgb4cWAhgiAxyxv_Zn2QwQI-j9xEKo_eNNLWFrrhFM74W1XPChus2B_Ll1PqjYkT7n_P3k3aNf9ALHEFXBmpjOh9GRffwhSTffvfoLrh_cns0j0DdRHfc-M3MroBaRozrZOMD__iYe0vqJf_ybuI2T5zz6ufZJTnwS1mDMQ/w480-h640/0EB7CF21-97B6-4B56-8878-E6991E933AF0.jpeg" width="480" /></a></span></div><span style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Della morte della Regina Elisabetta II mi hanno fatto riflettere due aspetti, il primo di evidenza storica oggettiva, il secondo legato alla risonanza mediatica dal forte afflato nostalgico, non solo per il popolo inglese, che la sua dipartita ha generato in tutto il mondo.</span></span><p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">L’aspetto storico che segna un passaggio epocale è che con la Regina Elisabetta II se n’è andata l’ultima persona ad aver conosciuto e dialogato con Winston Churchill, una figura politica che mi ha sempre affascinato. È stato detto da moltissimi quotidiani, la Regina Elisabetta II ha rappresentato fino a ora quel ponte tra due mondi situati tra la fine del novecento e l'inizio del nuovo millennio, ponte sul quale lei ha saputo camminare, in perfetto equilibrio, creando solide relazioni. Il legame tra la Regina Elisabetta II e Winston Churchill costitutiva parte di questo ponte. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Per quanto riguarda la risonanza mediatica della sua morte, questo mi ha indotto ad alcune riflessioni e domande.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">La monarchia rappresenta una delle istituzione più antiche al mondo e ha sempre fondato la sua sopravvivenza sull’esercizio di privilegi e poteri, spesso ben oltre i propri confini nazionali. Eppure verso questa istituzione, almeno a giudicare dalle immagini da cui siamo stati inondati nei giorni passati e ancora oggi, la comunità europea nutre una certa nostalgia. Dove affondano le radici di questa nostalgia, e perché sono così pervicaci tanto da mobilitare in modo univoco l’opinione pubblica senza alcuna riserva?<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Sabato, mentre ero in auto, ho avuto modo di ascoltare l’ultima puntata di una trasmissione a me molto cara, <b>Mappe del tempo. L’avventura dell’archeologia</b>, su Rai Radio Tre, un programma a cura di Monica D’Onofrio, condotto in studio da Andrea Augenti. Il titolo della puntata era <a href="https://www.raiplaysound.it/audio/2022/09/Mappe-del-tempo-Lavventura-dellarcheologia-del-10092022-4e1706d0-dd28-4132-b9e2-f3d5aebc1fa3.html">A chi appartiene il passato? Restituzioni</a>. Raccontava in modo molto accurato la questione dei marmi del Partenone, trafugati in modo illecito (anche se il governo inglese non la pensa esattamente così) agli inizi del 1800 da Thomas Bruce, VII conte di Elgin, nobile scozzese che lavorando alacremente e, aggiungerei, spietatamente sull’acropoli, sezionò pezzi del fregio e statue dei frontoni per facilitarne il trasporto verso l’Inghilterra, dove, come racconta Augenti e come è documentato dal carteggio personale di Lord Elgin, avrebbero dovuto abbellire la sua residenza. </span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Che i fregi del Partenone e alcune statue dei frontoni siano poi confluiti nel British Museum lo si deve alle sventurate condizioni economiche in cui si trovò a vivere Lord Elgin negli anni a venire, e per le quali lui stesso decise che sarebbe stato meglio vendere quei preziosi reperti e incassare una cifra tale da consentirgli di rimediare ai suoi disastri economici. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">La commissione parlamentare inglese incaricata di valutare l’operato d Lord Elgin, verificò, pur senza un documento originale che ne attestasse la liceità, che effettivamente era stato dato mandato dal governatore locale del regno ottomano che allora governava su Atene (<a href="https://www.storicang.it/a/passeggiata-per-latene-ottomana-xviii-secolo_14654">qui</a> un bell'articolo su Atene ottomana), di poter portare reperti archeologici nel Regno Unito. In realtà le cose non stavano proprio così, e Augenti lo racconta molto bene nella trasmissione che invito a ascoltare.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">E così i marmi del Partenone divennero una delle collezioni più prestigiose del British Museum.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Fino a quando a metà degli anni ottanta del '900 l'allora ministra della cultura greca, Melina Mercouri, non avviò richiesta formale di restituzione dei marmi del Partenone al suo paese di provenienza per appropriazione indebita. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Ovviamente fregi e statue sottratte dal conte Elgin si trovano ancora nel British Museum.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">La questione ha dato vita però a un acceso dibattito, che, come giustamente mette in luce Augenti, travalica i confini del lecito e dell’illecito, che sarebbe già sufficiente, visto che non è mai stato trovato un documento ufficiale che legittimi la spoliazione, per approdare su un terreno simbolico e ideologico, per il quale il British Museum, non potrebbe mai privarsi dei marmi del Partenone.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Mi sono occupata di questioni simili per la mia tesi di specializzazione in Museologia e Museografia, che ricostruiva, proprio sotto il profilo simbolico e ideologico, l’operato di Sir Austen Layard, quando agli inizi dell’’800, dopo il fortunatissimo ritrovamento dei rilievi neo-assiri prima nel sito della moderna Khakhu, antica Nimrud, poi in quello di Ninive, durante le attività di scavo in Iraq, legittimamente concesse dal Vizir ottomano e finanziate proprio dal British Museum, inviò alla cugina, Lady Charlotte Guest, diverse casse di reperti, che confluirono, dopo attento studio progettuale, nel Portico di Ninive, una sorta di maestoso ingresso alla residenza Guest, nella forma di una cappella neo-gotica.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPdYmrA0Z0BZ3T4mruJSFBo2DFAsgrCcZbkhUhRHXdaGH7VzmkC0y1mDoX6Ay3gGkNXg0wu0kz7gkfLz-CsxQBCJwSvUxLgnQ7PNxv_ccyIcHGJuTsLDEqK8q0dXJuQOPotyfdom7JhtV0wyBSVw_9mqq7WjbXLFVwjRxcQMtUt7J54Bi-fiwK38yj/s640/4B2B61E5-FEF2-44F0-A65F-DDA0BCE7A96E.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="480" data-original-width="640" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPdYmrA0Z0BZ3T4mruJSFBo2DFAsgrCcZbkhUhRHXdaGH7VzmkC0y1mDoX6Ay3gGkNXg0wu0kz7gkfLz-CsxQBCJwSvUxLgnQ7PNxv_ccyIcHGJuTsLDEqK8q0dXJuQOPotyfdom7JhtV0wyBSVw_9mqq7WjbXLFVwjRxcQMtUt7J54Bi-fiwK38yj/w400-h300/4B2B61E5-FEF2-44F0-A65F-DDA0BCE7A96E.jpeg" width="400" /></a></div><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><div style="text-align: justify;">Anche in quel caso la questione dell’appropriazione e dell’allestimento museale diventava la modalità ideologica per mostrare come l’impero britannico fosse l’unica realtà istituzionale e politica in grado di ereditare l’antico, conservarlo e muoversi in direzione del progresso. Mi sono divertita moltissimo a scandagliare come la struttura neo-gotica del portico fosse stata posta in relazione semantica con la disposizione delle lastre, per veicolare un preciso messaggio ideologico, ho scoperto aspetti molto interessanti, che presto vedranno la luce in un articolo.</div></span><p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwL7vmC-6pSZ0b5l8agiPRhhL7fqHIgEP9ZMsuXqyOeAuVwFHEZKDyBxOTQ3it0DElN2kZJuLXys0RRSmdPjBXDuAWh05pab6FDdQuE-ymyfasaTvVaFIzVnpzqW-yglOB1vWhGVdHvyxTf6abfwXHFs9MxrIMntmF8YyTriIEroFBY4_2Ja7Pxbzl/s640/4AF0D8C2-3FFB-412A-8E1B-9C8A7DB373A1.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="480" data-original-width="640" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwL7vmC-6pSZ0b5l8agiPRhhL7fqHIgEP9ZMsuXqyOeAuVwFHEZKDyBxOTQ3it0DElN2kZJuLXys0RRSmdPjBXDuAWh05pab6FDdQuE-ymyfasaTvVaFIzVnpzqW-yglOB1vWhGVdHvyxTf6abfwXHFs9MxrIMntmF8YyTriIEroFBY4_2Ja7Pxbzl/w320-h240/4AF0D8C2-3FFB-412A-8E1B-9C8A7DB373A1.jpeg" width="320" /></a></div><p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJMqLqaBlAlJdc4mkVVblU1PLUKSUWhuml2XYBUrRNLkdRE74QDvGn--rp49Gg2G5shZ4wbpozFbhi3MwOtGawCKEDon3lhjX_oBDhP3cA7S2X7OFt-_-vdIrCfjYfsr7lzJdzh06lAA4gjKcNkD3Pt50nW6iKxALIyLGHZHcB2v05CRfCFbkfxVuq/s640/6270D1A0-142C-43AF-89E7-4C9696C561B4.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="480" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJMqLqaBlAlJdc4mkVVblU1PLUKSUWhuml2XYBUrRNLkdRE74QDvGn--rp49Gg2G5shZ4wbpozFbhi3MwOtGawCKEDon3lhjX_oBDhP3cA7S2X7OFt-_-vdIrCfjYfsr7lzJdzh06lAA4gjKcNkD3Pt50nW6iKxALIyLGHZHcB2v05CRfCFbkfxVuq/w300-h400/6270D1A0-142C-43AF-89E7-4C9696C561B4.jpeg" width="300" /></a></div><p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Per quanto riguarda i marmi del Partenone questo è ancora più evidente perché la Grecia rappresenta la patria delle istituzioni democratiche, di cui l’Europa e l’Occidente in generale non possono che sentirsi evoluta espressione.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Non è un caso che le ragioni addotte dal governo britannico prima del 2009, anno di inaugurazione del Museo dell’Acropoli di Atene, un museo di straordinaria bellezza e ideazione museologica, per continuare a tenere fregi e le statue del Partenone ancora sul suolo britannico, riguardavano la convinzione che i marmi sarebbero stati più al sicuro e disponibili a un più vasto pubblico lì dove erano stati indebitamente trasportati, estirpandoli dal proprio contesto archeologico e culturale, piuttosto che sul suolo natio, l'unico in grado di restituire il loro autentico valore storico e scientifico.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Cosa c’entra allora potremmo chiederci tutto questo con la morte della Regina Elisabetta II e la deflagrante onda mediatica dal forte sapore nostalgico che sua la scomparsa ha mosso? <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Cosa sentiamo di aver perso con la scomparsa della sovrana più longeva del Regno Unito? <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Cosa il governo inglese non vorrebbe dover perdere restituendo la collezione dei marmi del Partenone al suo legittimo proprietario? </span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Torniamo allora alla prima domanda: dove affondano le radici di questo senso nostalgico e qual è il terreno ideologico sul quale sono cresciuti i presupposti secondo i quali opere d’arte appartenente a un paese terzo e a questo sottratte, debbano stare altrove? <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Pur essendo l’Europa formata da stati nazionali con storie individuali è evidenza chiara che la storia di questi stessi stati è intrecciata da avvicendamenti di potere, guerre, divisioni che li hanno visti tutti protagonisti l'uno della storia dell'altro. La compagine politica e nazionale che oggi vediamo formare la nostra Europa è frutto di centinaia d’anni di storia comune, una storia che si è giocata entro i confini dell’Europa ma anche fuori, con l’ampliamento dei confini geografici attraverso le conquiste coloniali. I presupposti ideologici di tali conquiste affondano nella consapevolezza di rappresentare, proprio grazie al processo di formazione degli stati nazionali nel corso della Grande Storia, le migliori forme di governo possibile, il miglior modello di civiltà. </span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvoEfu6YiJRuUOi_oTClgYFa5159C_LFyaVtKK4v26Dwy_P33I9picMOwLidq6WDCCQ7BdHregRp2fHdlB0G_4-eaz98Mu5SYPO1-0dfkMgjKsKrY9yLW8-Hf9_a-aWLQberMDtVQADMQhxqWAGFwSwdibSyJj5A_aOiGHWcr2U3fQ3JuhSjMs-xNf/s640/8D032276-11DD-4C1F-9554-7B4E8BA7390F.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="449" data-original-width="640" height="281" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvoEfu6YiJRuUOi_oTClgYFa5159C_LFyaVtKK4v26Dwy_P33I9picMOwLidq6WDCCQ7BdHregRp2fHdlB0G_4-eaz98Mu5SYPO1-0dfkMgjKsKrY9yLW8-Hf9_a-aWLQberMDtVQADMQhxqWAGFwSwdibSyJj5A_aOiGHWcr2U3fQ3JuhSjMs-xNf/w400-h281/8D032276-11DD-4C1F-9554-7B4E8BA7390F.jpeg" width="400" /></a></div><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><div style="text-align: justify;">Lo spiega bene Augenti quando nel programma citato ricorda la formazione del museo inglese Pitt Rivers ad Oxford il cui fondo più importante è costituito dai materiali etnografici sottratti con la conquista e il genocidio al regno africano del Benin, attuale Nigeria, una storia agghiacciante di cui poco si parla, ma che rappresenta davvero uno scandalo, nel pieno senso etimologico della parola greca (<a href="https://ilmanifesto.it/restituire-o-cosa-i-bronzi-del-benin-una-case-history">qui</a> un'accurato articolo sulla dibattuta questione). </div></span><p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Il possesso di questi materiali e la loro esposizione era servita a legittimare la conquista di quel regno alla fine del 1800, con la scusa, non vera, che si trattasse di opere d’arte sottratte ad un popolo addirittura dedito al sacrificio umano. Erano certo di straordinaria bellezza, ma in ogni caso chi le aveva prodotte viveva di un modello sociale non paragonabile a quello classico occidentale, la cui superiorità si fondava proprio a partire dalla sua storia antica, visibile e visitabile nel British Museum, nei marmi del Partenone appunto, che incarnavano invece, per la storia che rappresentavano, quanto di più elevato l’Occidente classico avesse prodotto, e di cui, non c’è neanche bisogno di dirlo, il regno inglese ne era l’erede più rappresentativo. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Il Partenone infatti venne costruito con un impegno economico estremo a seguito di circa trent'anni di guerre contro i Persiani, che avevano ridotto l'acropoli a un cumulo di rovine. A Pericle si deve l'ardire di così grande investimento, a Callicrate e a Fidia la progettazione architettonica e decorativa del grande tempio dedicato alla dea poliade Atena Partenos, la quale aveva garantito la definitiva sconfitta dei barbari. Basta leggere le Storie di Erodoto per farsi un'idea di come venissero dipinti i Persiani dai civilissimi greci. Non c'era alcun dubbio i Greci avevano vinto sui barbari Persiani, garantendo così alla Democrazia di continuare a esistere. </span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Le statue e i fregi del Partenone hanno da sempre rappresentato in modo inequivocabile quella vittoria sulle oscure forze tese a sovvertire i principi democratici e civili sui quali si fonda la civiltà occidentale.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">In un tempo di grave crisi come quella attuale nella quale sembra davvero di essere in balia di forze oscure che governano in maniera caotica e devastante la vita di ciascuno di noi, i valori incarnati dalla sovrana inglese appena scomparsa possono rappresentare un richiamo ideologico e nostalgico a un tempo di sicurezza perduto, che discende direttamente da quella Grecia classica presente nel British Museum e di cui il Regno Unito se ne trova a essere erede. </span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Oggi più che mai allora sembra lontana l'ipotesi di una restituzione dei marmi della collezione Elgin alla Grecia, nonostante è del 2019 una risoluzione dell'Unesco che invita al dialogo i due paesi e a una forma di conciliazione. (Mi chiedo onestamente quale forma di conciliazione sia mai possibile).</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Ora più che mai però, con la morte della Regina Elisabetta II, credo che il governo greco tornerà a bussare alla porta, e il governo inglese insieme al suo nuovo re, Carlo III, dovranno decidere se davvero diventare una moderna monarchia parlamentare, che sa riconoscere nelle vicende storiche che l'hanno attraversata azioni niente affatto edificanti, se non addirittura brutali come nel caso del Benin, e riconsiderare la possibilità che la restituzione dei marmi della collezione Elgin o dei bronzi del Benin possano rifondare le condizioni di nuovo modello di civiltà. </span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;">La Storia, quando ne diventiamo consapevoli autori, non ci chiede di essere nostalgici, ma presenti al momento presente, che è l'unico punto in cui il presente e il passato possono incontrarsi e diventare futuro.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgl9gX0LCXRQC7XsIBYrHFP5_CKf_PAl1T7HbuOCMRLY4qUsKBfk7Wtz0L0haQZ_FADhDPo6z-1rwQDhDBAtDwn-3i7gt6Ma6ue2HsvLLJ1Y6HJghLuCsz0who-mDHLC-Wq2yEZNm-pJnG3iivshKeOCTwYSslwMildGZ6lljBTnrdJSWfQSOl99KTl/s640/A2ECA20B-9CAD-458F-8198-EAC361D482DE.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="480" data-original-width="640" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgl9gX0LCXRQC7XsIBYrHFP5_CKf_PAl1T7HbuOCMRLY4qUsKBfk7Wtz0L0haQZ_FADhDPo6z-1rwQDhDBAtDwn-3i7gt6Ma6ue2HsvLLJ1Y6HJghLuCsz0who-mDHLC-Wq2yEZNm-pJnG3iivshKeOCTwYSslwMildGZ6lljBTnrdJSWfQSOl99KTl/w400-h300/A2ECA20B-9CAD-458F-8198-EAC361D482DE.jpeg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhimvZvB61ImY75zNNpY5EJQGZjXksOE19b-9BNhu68czRc9sIqCjD_Hmb74lavgaxSs9ia-MIHqO1FqERD6hGs7fPFAqvtxfWVlbtHI57n5gS4zDfCSKZ0LHx-VWFIwUHTrtEH-nvbKFNzZv6XT4yYhbmydO_K9iJEdNyaWziH8K3Z-B8Ej2sNCsu/s640/572A3C06-4144-494B-9B10-74EB5A4020CC_4_5005_c.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="334" data-original-width="640" height="209" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhimvZvB61ImY75zNNpY5EJQGZjXksOE19b-9BNhu68czRc9sIqCjD_Hmb74lavgaxSs9ia-MIHqO1FqERD6hGs7fPFAqvtxfWVlbtHI57n5gS4zDfCSKZ0LHx-VWFIwUHTrtEH-nvbKFNzZv6XT4yYhbmydO_K9iJEdNyaWziH8K3Z-B8Ej2sNCsu/w400-h209/572A3C06-4144-494B-9B10-74EB5A4020CC_4_5005_c.jpeg" width="400" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>Cristianahttp://www.blogger.com/profile/01419702686974629675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6662015151778505496.post-14996816032555461012020-09-01T08:38:00.009-07:002020-09-02T00:15:00.250-07:00CAMMINANDO...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgA6WcRVMFO-iOob3wEKxO80jok3_M5IVO8LPVaO6aDynOPpoiYr-H7OlyMRpcOAQZ_p45_gfu3Qq16ECSoWlMGZwZraeel_zJDcuOVXW6VNg7wijC41jWE71QHwkqOikr2NRKt9vjeEac/s640/11709AF7-0030-4B5A-8F48-B61B8EC54066.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="640" height="512" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgA6WcRVMFO-iOob3wEKxO80jok3_M5IVO8LPVaO6aDynOPpoiYr-H7OlyMRpcOAQZ_p45_gfu3Qq16ECSoWlMGZwZraeel_zJDcuOVXW6VNg7wijC41jWE71QHwkqOikr2NRKt9vjeEac/w512-h512/11709AF7-0030-4B5A-8F48-B61B8EC54066.jpeg" width="512" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Monte La Meta<br /></td></tr></tbody></table><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: times;">Scorcio</span> di fine estate. Un tempo per smarrire il percorso, sbagliare direzione.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Mi è capitato a volte, che mi si chiedesse perché andare in montagna, salire, sudare, fare fatica. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Per arrivare in cima, ho sempre detto io, e mangiarmi un panino, contemplando la bellezza del creato. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Ma la cima poi sta lì e tu devi tornare giù, e a parte qualche foto, resta solo l'acido nelle gambe, che il giorno dopo ti fa camminare come il noto e amato Uomo di latta, prima che Dorothy gli lubrifichi le giunture.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Si fa fatica a dire le ragioni dell'andare se non hai la montagna nelle gambe e nel cuore. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">In montagna ci andavo con mio padre, fin da bambina. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Anche solo a camminare, anche senza ascesa. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Da lui ho imparato che a salire si comincia presto al mattino, che ognuno ha il suo passo, ma non si lascia indietro nessuno, soprattutto se fa fatica, né cominci a ricorrere chi è più agile. Semplicemente cerchi un modo per trovare l'armonia dell'andare, pure se ognuno va come riesce. </span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkOqZgtG3GYRWvDGrb_xGvzWKF_7kiz9jfWKYaw1eCrCx4a5viRVUy0FlyTX5HlfxZryhBilhdtYXg5-MZXWt4C6XOUYKX9yWF3JU3LvqFnsKABxAjSz-oKRNYnWWeF4T9VrsQ68ctIeY/s640/DB7FD570-AEF5-4813-BCB6-3BB9C0254AE3.jpeg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="480" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkOqZgtG3GYRWvDGrb_xGvzWKF_7kiz9jfWKYaw1eCrCx4a5viRVUy0FlyTX5HlfxZryhBilhdtYXg5-MZXWt4C6XOUYKX9yWF3JU3LvqFnsKABxAjSz-oKRNYnWWeF4T9VrsQ68ctIeY/w480-h640/DB7FD570-AEF5-4813-BCB6-3BB9C0254AE3.jpeg" width="480" /></a></div><span><div style="font-size: xx-large; text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Da lui ho imparato che in montagna si va sempre con l'acqua, più di quella che pensi potrebbe servirti, e con gli scarponi, quelli alti per proteggere le caviglie, che ci si veste a cipolla, che bisogna indossare la canottiera, portarsi un cambio, e sempre uno scacciacqua, perché in montagna il tempo cambia molto rapidamente. </span></div></span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">E poi mai dimenticare un bastone, anche se sei giovani e hai le gambe di elasti-girl, perché nella difficoltà potresti non essere quella che pensi di essere, e allora è meglio avere un sostegno. Nella nostra casina di montagna, in Molise, conserviamo tutti i bastoni che lui ci ha fatto, di altezze diverse, noi crescevamo in fretta e i bastoni si accorciavano, anno dopo anno. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Da lui ho imparato soprattutto che per andare in montagna bisogna studiare le carte e mai mai mai andare fuori percorso. Ci diceva che della montagna bisogna avere rispetto, che un percorso non valeva un altro, quindi era meglio scegliere sulla base delle proprie reali possibilità, senza mentire a se stessi. Sia in salita che in discesa dovevamo controllare e seguire i segnali, lasciati sulle rocce o sugli alberi, da chi si era preso la briga di aprire una via. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Via che serviva a tutelare gli escursionisti, quelli più esperti e quelli dell'ultimo minuto. Un sentiero che soprattutto avrebbe circoscritto geograficamente il passaggio dell'uomo, per lasciare intatto agli abitanti del bosco il loro regno.</span></p><p style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQlGMoP9F8e7rCvUwcaEKIcfsQoSW0TD_sxiQ1FOd39fXHztV-2CPMTYTExB2KC_nh8iWW3E9JwXfsKhsrJbKmJj5t392nJQVz8cWGJ0vgdqv4T8lrIvcYSjooG4yDRN5S56FCUAYnsMk/s640/38081BBD-8CEF-463D-86DF-95740A6618B1.jpeg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="480" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQlGMoP9F8e7rCvUwcaEKIcfsQoSW0TD_sxiQ1FOd39fXHztV-2CPMTYTExB2KC_nh8iWW3E9JwXfsKhsrJbKmJj5t392nJQVz8cWGJ0vgdqv4T8lrIvcYSjooG4yDRN5S56FCUAYnsMk/w480-h640/38081BBD-8CEF-463D-86DF-95740A6618B1.jpeg" width="480" /></a></div><span style="font-size: large;"><p style="text-align: justify;">Della montagna ho sempre avuto timore, mi sono sempre sentita come se dovessi entrare da ospite mal vestita nella casa di una vecchia famiglia aristocratica, una casa che non era la mia, in cui mi si riservava un'accoglienza impeccabile, circondata da meraviglie, nella quale avrei dovuto imparare di volta in volta una sorta di lessico famigliare, capace di consentirmi un dialogo autentico, non di circostanza. </p></span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Quando ho cominciato ad andare in montagna da sola, anche senza mio padre, è capitato che sbagliassi sentiero, per un breve tratto, per distrazione, o ne scegliessi un'altro, nonostante le sue raccomandazioni. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">È capitato che rimanessi indietro, parecchio rispetto agli altri compagni di viaggio, e il mio scarso senso dell'orientamento abbia fatto il resto. Ho anche avuto paura.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">È capitato altre volte di percorrere un tratto fuori sentiero, per scelta per andare oltre, per poter dire: sono arrivata anche lì. Per sentire cosa accade dentro quando fai qualcosa che non dovresti fare, che sai che che è meglio non fare.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">È capitato che salissi ignorando il maltempo e che fossi costretta a scendere senza vedere a nemmeno mezzo metro dai miei passi. Per fortuna in quella circostanza non ero da sola. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Questa volta però è stato diverso.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">E non perché fosse un'escursione nuova, anzi. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Era una di quelle fatte e rifatte con mio padre in circa vent'anni di camminate. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">La conosco bene, so cosa c'è lungo il percorso, come si inerpica dentro il bosco, come è la vista quando si esce dal fitto degli alberi e si comincia a salire nella piccola valle che porta al valico e poi in cima. Di quella escursione conosco i tempi e la fatica. </span></p><p style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRQKvK9lto9kr9pEMVKkFAXVB8s8Em_nXAlIxpumDRiiNuEoAKgbZBwP3xOzqiopDpcNTASAiM1-ZO_8AbXrEi6wmxsgxCyI2_8k1agRe4sEzpelq1wtb3xh1vJLqIJxa9nnHAFnuz5lw/s640/08965A00-DCCC-44AC-A3ED-38EF03E05E12.jpeg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="480" data-original-width="640" height="384" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRQKvK9lto9kr9pEMVKkFAXVB8s8Em_nXAlIxpumDRiiNuEoAKgbZBwP3xOzqiopDpcNTASAiM1-ZO_8AbXrEi6wmxsgxCyI2_8k1agRe4sEzpelq1wtb3xh1vJLqIJxa9nnHAFnuz5lw/w512-h384/08965A00-DCCC-44AC-A3ED-38EF03E05E12.jpeg" width="512" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">La conosco così bene da non aver neanche pensato di portare con noi la carta dei sentieri. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Sbagliare è stato semplice, naturale. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">È bastato percorrere un sentiero che pensavo di conoscere. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">È bastato affidarsi al già saputo, all'arroganza del già percorso, a un senso della memoria, che nella maggioranza dei casi salva dal dover imparare ogni giorno a fare le cose consuete, ma che in altri inganna, sovrappone al sentire l'abitudine di passi stratificatisi sempre nello stesso modo.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Eppure era così evidente che non si trattava del percorso fatto in tanti anni di escursioni: invece che un unico chiaro inequivocabile sentiero, ci siamo trovati difronte a minute piccole piste, tracciate forse dagli animali, che avevano smosso il fogliame spesso del sottobosco. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">E poi moltissimi rami e tronchi di varie dimensioni che ostacolavano il percorso, come se le mani di una tempesta impetuosa fossero passate con violenza tra le chiome degli alberi, strappando via i rami più fragili.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Però abbiamo proseguito, dentro di me ho costruito la mia spiegazione, mi sono detta che l'inattività dei mesi di chiusura aveva portato anche lì a uno sconvolgimento. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Forse non era stato possibile ai taglialegna, ripulire il sottobosco, e così tutto era a soqquadro. La casa in cui pensavo di dover essere accolta non era stata messa a posto. Ho avuto anche l'ardire di lamentarmi: da giugno a agosto di tempo ce n'è stato per fare pulizie. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Qualche segno poi continuava ad apparire sporadicamente qua e là. Sempre incerto, sempre poco chiaro. Così abbiamo proseguito. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Fino a quando è divenuto del tutto evidente che avevamo sbagliato percorso. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">In un punto ho avuto paura, si scivolava, lo spesso strato di foglie secche copriva piccole rocce, ingannando l'appoggio, non c'era niente a cui aggrapparsi, non avevamo bastoni, alla nostra sinistra poi si apriva un piccolo dirupo, nulla di così pericoloso, ma sufficiente a rompersi diverse ossa, cadendoci dentro.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Abbiamo dovuto proseguire, io davanti, cercando di indicare i punti in cui mettere i piedi, e a ripetere come un mantra di tenersi il più possibile lontani dal precipizio. Il marito ottimista era in coda, a consolidare i consigli. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">La paura generata da situazioni di questo tipo è degli adulti, non dei giovani. La figlia temeraria e il figlio contestatore, mi sono stati dietro, attenti, smorzando la mia ansia con ironia.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span>Il tratto fatto in queste condizioni è stato breve. </span><span>Dopo poco siamo usciti a riveder ... la luce del sole, a inquadrare la cima che avremmo dovuto raggiungere, e a orientare di nuovo i nostri passi in direzione del percorso segnato. </span></span></p><p style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiXZALNLnmczmks3RRoNHgzREAFMMzRlqkHwBoqJs5UcJHdddVBtQ7r_IaqdcjM7G-bhXAWFMGP8IMff4ODGKiR8ZvFLPY6oVwb-vXB6RAMUXtAsF172ALgH8fFIeV7jKxINaeU8zKv5k/s640/79B58EB8-A737-4AB6-9661-949D977945C4.jpeg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="480" data-original-width="640" height="384" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiXZALNLnmczmks3RRoNHgzREAFMMzRlqkHwBoqJs5UcJHdddVBtQ7r_IaqdcjM7G-bhXAWFMGP8IMff4ODGKiR8ZvFLPY6oVwb-vXB6RAMUXtAsF172ALgH8fFIeV7jKxINaeU8zKv5k/w512-h384/79B58EB8-A737-4AB6-9661-949D977945C4.jpeg" width="512" /></a></div><span style="font-size: large;"><p style="text-align: justify;">Ho ripensato a lungo nei giorni a seguire a questo scorcio d'estate in cui su un sentiero, che pensavo di conoscere, mi sono persa, trascinandomi dietro la famiglia. </p></span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Mentre decidevamo cosa fare e come procedere, se tornare indietro o proseguire, come poi abbiamo fatto, il bosco aveva una voce diversa, in realtà aveva la sua voce. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Quella voce a cui non avevo prestato attenzione sommersa dal fruscio dei miei pensieri che percorrevano un cammino preteso, battuto negli anni.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Per lunghi istanti ci siamo fermati ad ascoltare, mentre a turno uno di noi adulti esplorava il percorso in avanti. Abbiamo dovuto fare silenzio, per acuire i sensi, per sentire dove tirava il vento, per capire se ci fossero animali in zona. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">E ce n'erano, le tracce erano inequivocabili, avremmo potuto ricostruire la loro dieta. Che tipo di animali è facile a dirsi: mucche e pecore negli stazzi a mezza costa, camosci in cima, qualche orso in prossimità di cavità delle rocce nel bosco, lupi di sicuro, che però sono estremamente guardinghi nei confronti del loro più acerrimo nemico. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Ci sono confini precisi tra gli spazi addomesticati dall'uomo e il regno della natura. Anche se spesso gli ignoriamo del tutto.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Noi in qualche modo e senza volerlo eravamo sul margine, in una zona di limite, in uno spazio concesso all'uomo, dentro un regno non suo. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">La percezione che quel tratto di bosco fosse abitato da altre creature è stata vivida e ineludibile. Eravamo ospiti, inattesi. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Sbagliare percorso mi ha costretto a far accomodare il cervello nel retro del cranio.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Mi sono resa conto che sapere non è sentire, che abituarsi a una strada percorsa negli anni, ottunde i sensi, la mente diventa padrona, e costruiamo una natura a immagine del nostro sapere, peggio delle nostre proiezioni emotive. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Salire sapendo i percorsi, ti fa arrivare in cima comodo e sicuro, ma è come se lo sguardo scivolasse via dalle cose che sono attorno, come se i confini del proprio corpo fossero tutti stretti aggrovigliati intorno alla testa: e così la trama complessa di quel particolare mondo naturale non esiste più in sé, ma solo per te, in funzione dell'obiettivo che stai perseguendo.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Sbagliare percorso mi ha costretto a un passo indietro, mi ha rimesso in una posizione di relazione aperta, nella quale non potevo più sovrapporre il mio sapere a qualcosa che in fondo non comprendevo.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Sbagliare percorso apre la percezione dei sensi su uno spazio vuoto nel quale non puoi che attendere silenziosamente che si facciano vive le voci di un mondo che è estraneo al tuo. E tentare una qualche forma di comprensione, per imparare a conoscere, semplicemente.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Fermarsi e ascoltare è l'unica possibilità che ti sia data di procedere, e vai avanti a tentoni, non puoi più disporre i tuoi passi in sequenza preordinata e distratta. Devi prestare attenzione. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Prestare attenzione e pazienza, rallentare, lasciare che ci sia l'incontro tra il desiderio di procedere e salire in alto, e quello di cercare i passi, necessari, essenziali, nuovi, a volte in bilico, uno dopo l'altro, senza sprechi. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">In quel bosco, perdendomi, ho sentito che quello era anche il modo in cui avrei voluto cercare le mie parole.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Parole per dire, il dolore, il vuoto, la paura, l'ansia, la gioia, il pudore, l'emozione di poter stare senza percorso e farcela. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Farcela non è una sfida, sapere il percorso in montagna è necessario, vitale, però s'impara anche perdendo la strada, restando a misurare i tuoi respiri nel vuoto, quel vuoto in cui potresti anche precipitare. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Si può imparare anche a stare al cospetto del vuoto, per accorgersi che è da lì che poi si può tornare con passi più attenti sul sentiero.</span></p><p style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtL8KAdW39VghZPZWXsAJHn_FN5gc2nKZ1jn6P-bvlwfGGMDlOqS7E4OLR2iK2e_d96nqz3AsDgFT7DzL7S5uexqO94BtZmgRz_NIwCJkRvHHWXr3qjThi0pu3hi2M8dpik2J3d7BoZ4E/s640/EDDA63C8-A807-4979-839A-E6304C339200.jpeg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="480" data-original-width="640" height="384" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtL8KAdW39VghZPZWXsAJHn_FN5gc2nKZ1jn6P-bvlwfGGMDlOqS7E4OLR2iK2e_d96nqz3AsDgFT7DzL7S5uexqO94BtZmgRz_NIwCJkRvHHWXr3qjThi0pu3hi2M8dpik2J3d7BoZ4E/w512-h384/EDDA63C8-A807-4979-839A-E6304C339200.jpeg" width="512" /></a></div><br /><span style="font-size: large;"><br /></span><p></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p>Cristianahttp://www.blogger.com/profile/01419702686974629675noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6662015151778505496.post-904886220748764532018-03-13T09:44:00.001-07:002018-03-13T09:44:13.044-07:00Al-Ghouta (per me)<div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Ho chiaro in mente, come uno scatto fotografico, quella pagina del mio libro di protostoria del Vicino Oriente Antico, in cui poco più di vent'anni fa scoprii l'esistenza di una regione in Siria, chiamata Ghouta. </span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcnNPyq6OfCrkfSDvst9lehbLIOQYadGtjTJyo6RQVMJ9j93akVj5RSDNGBuoRGWUhWt7IwnGx2TMoIw1ZvF7MhWlfeOlLJCdpSXIquXFOtsWaHFgCBX2xKa9hTKTJv4ZOto4-6hfOwFg/s1600/nascita-delle-divinita-nascita-dell-agricoltura-b69462eb-bb69-4b8b-893e-ce63e2440619.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="400" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcnNPyq6OfCrkfSDvst9lehbLIOQYadGtjTJyo6RQVMJ9j93akVj5RSDNGBuoRGWUhWt7IwnGx2TMoIw1ZvF7MhWlfeOlLJCdpSXIquXFOtsWaHFgCBX2xKa9hTKTJv4ZOto4-6hfOwFg/s640/nascita-delle-divinita-nascita-dell-agricoltura-b69462eb-bb69-4b8b-893e-ce63e2440619.jpg" width="424" /></a></div>
</div>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">L'attuale oasi di Damasco o "Ghouta", è il risultato dell'utilizzo e del prosciugamento progressivo, nella steppa che fiancheggia a est l'Anti-Libano, di un fiume di montagna, il Barada, suddiviso dall'uomo in una feconda e complessa rete di canali che irrigano le colture. In questa forma artificiale l'oasi è recente e non risale molto oltre la nostra era. Nel Pleistocene il fiume si gettava ancora in un lago molto grande, situato leggermente ad est dell'oasi attuale e il livello di questo lago non ha smesso di abbassarsi, fino ad arrivare, nell'Olocene, ai due piccoli laghi attuali. Verso il 9000 a.C. uno di questi, il lago Ateibé, era contornato da paludi che hanno fornito le canne utilizzate durante il neolitico nell'architettura del villaggio di Aswad, situato sulle sue rive. Malgrado le precipitazioni (attualmente 200 mm. d'acqua all'anno) fossero troppo scarse per le colture aride e non avessero permesso, come si è visto, la crescita spontanea di cereali selvatici, i terreni sedimentari, costituiti da delle marne lacustri lasciate dal ritirarsi del lago e delle argille alluvionali portate dal Barada, e umidificati inoltre dalla prossimità delle paludi, dovevano essere assai favorevoli alle colture. Gli Aswadiani furono i primi occupanti di tali terreni.</span> <span style="font-size: large;">(J. Cauvin, Nascita delle divinità e nascita dell'agricoltura,. La Rivoluzione dei simboli nel Neolitico, pag.74)</span></blockquote>
<span style="font-size: large; text-align: justify;">Immediatamente accanto a quella pagina me ne viene in mente un'altra, quella nella quale il nostro Maestro di Storia del Vicino Oriente Antico, Mario Liverani, descrive il concetto di nicchia ecologica, mentre parla dei caratteri di realtà ecologica appunto e di mappe mentali, quindi storicamente definite, usati entrambi per connotare il Vicino Oriente: </span><br />
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Opposto è il concetto di nicchia (ecologica e culturale), che sottolinea il valore di certe zone, compatte e coerenti, delimitate da interfacce anche ravvicinate, e protette rispetto all'ambiente circostante in modo tale da riuscire a sviluppare al meglio le loro potenzialità produttive e organizzative. La nicchia può essere anche piccola (una vallata intermontana, un'oasi), tanto piccola che nella dimensione dei fenomeni economici e storici cui siamo oggi abituati non potrebbe svolgere alcuna funzione autonoma e specifica. Ma occorre ricordare che la dimensione dei fenomeni con cui abbiamo a che fare nel Vicino Oriente di età pro-storica e storica pre-classica è una dimensione molto ridotta: le concentrazioni umane, gli accumuli di eccedenze, le sistemazioni territoriali, le competenze artigianali e i contatti commerciali acquistano un ruolo storicamente già avvertibile anche se costretti entro ambiti quantitativamente modestissimi. (M. Liverani, Antico Oriente. Storia, società, economia, Editori Laterza, pag. 31)</span></blockquote>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvlN8LQ-ENrqGqoYVJGtXTFs03WYp2bEGpFfLzDRBjlfokzXEEcgFs-cfXUStMGONQD43mLMuwZqz98J548T_KMQ4Aqr06oQBcDe0WULqUyDdkelmnb5Ziknj8g2QenTt2ES4-zTi3TTs/s1600/Antico+Oriente+Liverani.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="499" data-original-width="333" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvlN8LQ-ENrqGqoYVJGtXTFs03WYp2bEGpFfLzDRBjlfokzXEEcgFs-cfXUStMGONQD43mLMuwZqz98J548T_KMQ4Aqr06oQBcDe0WULqUyDdkelmnb5Ziknj8g2QenTt2ES4-zTi3TTs/s640/Antico+Oriente+Liverani.jpg" width="425" /></a></div>
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Il Ghouta è stata una delle nicchie ecologiche nelle quali si è manifestata quella che Gordon Childe definì la rivoluzione neolitica, un processo lungo e diversificato, che condusse i gruppi umani a una trasformazione radicale dei modi di vita sociale ed economica, e dunque culturale. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">A Tell Aswad, ai margini orientali del Ghouta, le ricerche, condotte da J. Cauvin, hanno mostrato l'evidenza di un grano domestico, che, con grande probabilità, quel gruppo umano, lì insediatosi, aveva portato dalle pendici dell'Anti-Libano. </span><br />
<span style="font-size: large;">Tra i resti è attestato anche dell'orzo che continua tuttavia a manifestare le caratteristiche di tipo selvatico (<i>Hordeum spontanea</i>). Questo non vuole dire che non fosse coltivato, semplicemente che non evidenziava ancora trasformazioni morfologiche. Secondo alcuni studiosi nell'oasi di Ghouta sono stati anche coltivati piselli e lenticchie. L'alimentazione veniva poi integrata dalla raccolta di frutti selvatici, pistacchi, capperi e fichi, mentre le risorse di carne provenivano esclusivamente dalla caccia, mancando tracce di domesticazione animale. </span><br />
<span style="font-size: large;">Più recentemente (2000-2006) Tell Aswad è stato protagonista di una nuova eccezionale scoperta, fatta dall'archeologa francese <b>D. Stordeur</b> (<a href="https://www.google.it/url?sa=i&rct=j&q=&esrc=s&source=images&cd=&cad=rja&uact=8&ved=0ahUKEwjLx4Skk-bZAhXIshQKHXFJA1oQjRwIBg&url=http%3A%2F%2Fwww.artspecialday.com%2F9art%2F2017%2F07%2F01%2Fmusic-poetry-bennato-isola-che-non-ce%2F&psig=AOvVaw12161JMU6hUCe8Yee-9loA&ust=1520922295413789" style="font-weight: bold;" target="_blank">qui potete leggere l'articolo per esteso</a>): si tratta del ritrovamento di crani rimodellati, usati nell'aree funerarie del sito, come elemento di fondazione delle aree stesse a partire dal</span><span style="font-size: large;"> PPNB medio e recente (<b>Pre-Pottery Neolithic B, 7300-6650</b>)</span><span style="font-size: large;">. La pratica non è nuova nel Vicino Oriente ma in questo caso è interessante la sua presenza diffusa, oltreché la straordinarietà della realizzazione e il risultato ottenuto, visibile nelle foto che seguono. </span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggCkEJGyD6dO-PjlqAbD4SqeG_W811nXF2BGkDLM8TVoSzpB7pECwBKkZNrrlrvLWMw54UVWCPFvQLE2nFWRqWbzu_01lc9CVNGkp4CpB8VX74s_hXO3b5rChRvuL1_1iQtRhVkSZdqNM/s1600/crani+modellati+1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="318" data-original-width="480" height="424" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggCkEJGyD6dO-PjlqAbD4SqeG_W811nXF2BGkDLM8TVoSzpB7pECwBKkZNrrlrvLWMw54UVWCPFvQLE2nFWRqWbzu_01lc9CVNGkp4CpB8VX74s_hXO3b5rChRvuL1_1iQtRhVkSZdqNM/s640/crani+modellati+1.jpg" width="640" /></a></div>
<span style="font-size: large;"> <b>Tell Aswad, crani 741-CS3, dall'articolo di D. Stordeur</b></span><br />
<span style="font-size: large;">Le aree cimiteriali </span><span style="font-size: large;">individuate</span><span style="font-size: large;">, poste ai margini del villaggio di Tell Aswad, sono state due, una più antica e l'altra più recente. Gli aspetti interessanti di queste pratiche funerarie sono legati per esempio al fatto che la deposizione dei crani modellati, venisse posta a fondamento delle inumazioni successive, ma contestuali cronologicamente, disposte in prossimità dei crani stessi, i quali venivano presumibilmente lavorati sul posto. </span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsyNHNg-13OOzKenrTOZ0xJVv9hkUpfXx9J-gr7rXJqJcTl8I-wZj7xfYWjP1nSF42GPNZtJdCe20uhOGf8run5GTcrRNjtL5fnk2O63xLjHE5XPUjydVgFgIqca6-if0lQ7t4_dDKIgw/s1600/crani+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="319" data-original-width="480" height="424" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsyNHNg-13OOzKenrTOZ0xJVv9hkUpfXx9J-gr7rXJqJcTl8I-wZj7xfYWjP1nSF42GPNZtJdCe20uhOGf8run5GTcrRNjtL5fnk2O63xLjHE5XPUjydVgFgIqca6-if0lQ7t4_dDKIgw/s640/crani+2.jpg" width="640" /></a></div>
<span style="font-size: large;"> <b>Tell Aswad, crani 741-CS1, dall'articolo di D. Stordeur</b></span><br />
<span style="font-size: large;">La lavorazione del cranio consisteva nel riempimento della testa e nella successiva lavorazione del volto, con la stesura di un impasto molto sottile di colore bianco, una specie di intonaco, che andava a riempire anche gli occhi, nei quali veniva poi praticata una fessura orizzontale ad indicarne la chiusura, e nella fessura veniva posta una sottile striscia di bitume, verosimilmente a rappresentare le ciglia. Il naso era perfettamente modellato con l'indicazione delle narici, la bocca veniva rappresentata da una semplice fenditura, con un leggero rilievo ad indicare le labbra, e in molti casi il volto veniva ricoperto dal colore in ocra rossa.</span><br />
<span style="font-size: large;">Studi di confronto prodotti con altri siti della regione, da Ain Ghazal a Besamoun, da Gerico a Ramad, hanno indotto l'archeologa Stordeur a ritenere che le aree cimiteriali fossero di pertinenza del gruppo per intero, e non limitate a un insieme domestico.</span><br />
<span style="font-size: large;">La funzione di questi crani era quella di fondare ritualmente l'area destinata a ospitare i defunti. Le sepolture collettive venivano riaperte ogni qual volta era necessario deporre un nuovo defunto, cosa che spesso ha provocato lo scasso dei livelli sottostanti, e in un caso anche la rottura di uno dei crani rimodellati.</span><br />
<span style="font-size: large;">La vita collettiva aveva prodotto nel tempo, non solo la capacità di generare modelli produttivi che garantissero la stabilità del gruppo, ma anche strutture simboliche che affinassero la capacità di elaborare l'inspiegabile, come la morte.</span><br />
<span style="font-size: large;">A questo riguardo è particolarmente suggestivo il ritrovamento dello scheletro di un bambino, di circa un anno di età, adagiato immediatamente sopra l'insieme dei crani rimodellati.</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuxN7hrZ4LHV-ON3ZZFatHjHOe1vRQScuha7hzNolaPXxHiPLBtpZZkn6tYTs6H2DcQaOE1hVVU0WOVpkueq6rY_nQJ8jhCqtDALYMjdatu1sJ_XPYsegLjRs0SpExm2TsaOSstd9OwHE/s1600/crani+3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="320" data-original-width="350" height="584" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuxN7hrZ4LHV-ON3ZZFatHjHOe1vRQScuha7hzNolaPXxHiPLBtpZZkn6tYTs6H2DcQaOE1hVVU0WOVpkueq6rY_nQJ8jhCqtDALYMjdatu1sJ_XPYsegLjRs0SpExm2TsaOSstd9OwHE/s640/crani+3.jpg" width="640" /></a></div>
<span style="font-size: large;"><b>Tell Aswad, crani 741-CS1, CS2,CS3 e al centro lo scheletro del bambino, dall'articolo di D. Stordeur</b></span><br />
<span style="font-size: large;">Tutto a testimoniare la profondità culturale di quest'area, quella nella quale gruppi umani, mediando tra gli elementi ecosistemici e le proprie aspettative, hanno dato fondamento ai primi esperimenti di vita comunitaria insieme, scegliendo di rimanere stabili in un luogo. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Esperimenti vincenti e che richiedevano progettualità di durata nel tempo, ricerca di condizioni di interdipendenza solide e condivise, e che da quei millenni in poi, stiamo parlando del IX millennio a.C., hanno portato nel giro di altri cinque millenni alla fondazione delle prime strutture urbane. Il resto è storia, nel senso tecnico, cioè storia che comincia a essere anche scritta, con l'invenzione della scrittura.</span><br />
<span style="font-size: large;">Ecco, per me, e detto davvero in poche parole perché la letteratura scientifica è sterminata, questo è il mio Ghouta,</span><span style="font-size: large;"> la mia personale nicchia simbolica, quel luogo accogliente, raccolto, ospitale, nel quale l'uomo ha messo a dimora non solo semi, ma proiezioni di futuro, storie, prassi sociali, comportamenti, che lo hanno reso umano in senso pieno, stabile e consapevole.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Sapere che proprio il Ghouta è oggi, in queste ore, terreno di devastazione umana, inabissamento dell'accoglienza, del vivere civile, di ogni possibile proiezione di futuro, annientata nelle vittime bambine, è per me oltremodo inconcepibile e doloroso. </span><br />
<span style="font-size: large;">Un dolore sordo, che mi inebetisce difronte alle immagini, che trasloca la coscienza a fondo, alla ricerca di un qualche logica inaudita, perché incapace di comprendere file ordinate di parole che dovrebbero spiegare l'inspiegabile di strategie folli e che riducono la storia millenaria e straordinaria di questo popolo, insieme al suo popolo stesso, in un cumulo di macerie umane, materiale e spirituali. </span><br />
<span style="font-size: large;"><b>BASTA, DAVVERO BASTA!</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<br /></div>
Cristianahttp://www.blogger.com/profile/01419702686974629675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6662015151778505496.post-19298555457464172082018-02-03T11:22:00.001-08:002018-02-03T11:22:54.687-08:00MURI<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">La parola MURO è diventata oramai nel linguaggio corrente sinonimo di confine, barriera, qualcosa che deve separare e tenere lontano, al di là, qualcuno o qualcosa che non si vuole al di qua.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Un elemento architettonico che divide, separa, ostacola i passaggi, impedisce una visione più ampia, ma al contempo è percepito come elemento di protezione, di sicurezza. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Non rappresenta più parte di un insieme articolato a fare una casa, uno spazio comune, un progetto desiderato di condivisione.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Si fa MURO sempre più spesso con le parole, nei pensieri, coi gesti, ci si contrappone l'uno all'altro erigendo MURI appunto, come se insieme, anche nella diversità di vedute, non fosse possibile costruire uno spazio comune di condivisione sociale e civica.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">L'Europa è pervasa da muri, pochi reali, molti moltissimi ideologici e ideali. Il nostro stesso mare è stato trasformato in un MURO.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Eppure per tutti questi MURI che ci sentiamo crescere addosso, intorno, dentro, che spesso non vogliamo, e che invece a volte contribuiamo a erigere, ne esistono altri, dove la bellezza, pur nella sua caducità diventa strumento semantico di incontro, di speranza, di condivisione, di lavoro comune, di un cercarsi e ritrovarsi, che è segno vivo della natura umana. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Questa mattina si è svolta, per il secondo anno consecutivo, la manifestazione MURI SICURI</span><span style="font-size: large;">, nella zona di Roma che è a tutti gli effetti Tor Pignattara, anche se si trova a destra della via Casilina, andando verso il centro, mentre via di Torpignattara è invece a sinistra. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">La manifestazione è nata per sostenere la ricostruzione dei luoghi culturali colpiti dal terremoto del 2016 e vi hanno aderito 115 guide turistiche di Roma, che autotassandosi, hanno consentito a due artisti, Diavù e Solo, di realizzare un'opera di street art, all'interno del quartiere. </span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtpx0plA1xKRIatLLxsnZgahuxszxRs5PENrvhrPklAVtAtHvuOuNUz6qXU-xHZPQfHMjGPTO9donokQB-IfUhAFs9MDo8PIdQ8LugBNl5f8_mJ1yH-6X7z_li0jgsuC2NKhmBzn4rdr8/s1600/IMG_2690.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1196" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtpx0plA1xKRIatLLxsnZgahuxszxRs5PENrvhrPklAVtAtHvuOuNUz6qXU-xHZPQfHMjGPTO9donokQB-IfUhAFs9MDo8PIdQ8LugBNl5f8_mJ1yH-6X7z_li0jgsuC2NKhmBzn4rdr8/s640/IMG_2690.JPG" width="478" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> Diavù al lavoro</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghNt2XtTWS9LWqLa660X95qJepINeW5j26EYTJ9OsKiO3rt6BK7rX99wLqP9KcptfIZSGADJTTMoQCSvgFceRA0UvNknE_w4H4ek-S_9hzWBwWzNBQqXRiRaG7zq1boiB_lLJce7KWD90/s1600/IMG_2692.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1196" data-original-width="1600" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghNt2XtTWS9LWqLa660X95qJepINeW5j26EYTJ9OsKiO3rt6BK7rX99wLqP9KcptfIZSGADJTTMoQCSvgFceRA0UvNknE_w4H4ek-S_9hzWBwWzNBQqXRiRaG7zq1boiB_lLJce7KWD90/s400/IMG_2692.JPG" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> Il Muro di Solo in lavorazione, soggetto X-Men</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">La mia adorata amica e guida Marta, ci ha accompagnati all'interno del </span><span style="font-size: large;">quartiere, tra via dell'Acqua Bullicante e via della Marranella, via Capua e Largo B. Perestrello, tra negozi, case, scuole, vita quotidiana, raccontandoci di come questo quartiere sia nato e quale vocazione, in conseguenza della sua formazione, abbia sempre manifestato.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Il quartiere, per chi non lo conosce, ha una storia abbastanza recente. È solo dalla fine degli anni 20' che entra a far parte a pieno titolo, ovvero attraverso una delibera comunale, del territorio di Roma, essendo fino allora considerato spazio extraurbano. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Prima di quella data, tuttavia la zona era stata interessata da un fenomeno migratorio intenso, che portava artigiani e contadini dalle colline laziali a cercare, prima di vendere i propri prodotti, poi definitivamente a stabilirsi qui. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Le condizioni di vita erano estremamente precarie, chi veniva si costruiva da sé baracche, ricoveri di fortuna, non c'erano fognature e il fosso dell'Acqua Bullicante, o Marranella, fungeva da fogna a cielo aperto. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">L'inserimento all'interno del territorio di Roma significò dunque una prima fornitura di servizi, in primis luce, acqua e un sistema fognario. E poi subito dopo l'edificazione di alloggi ad opera dell'Istituto Autonomo per le Case Popolari. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Durante il fascismo il quartiere divenne centrale nella lotta di liberazione di Roma dai nazi-fascisti, trovandosi in una posizione strategica per l'accesso diretto al fronte di guerra di Cassino. Testimonianza ne sono le numerose pietre d'inciampo dislocate lungo del vie, ultima delle quali posata in via dell'Acqua Bullicante 137, nel dicembre scorso, e dedicata al giovane partigiano Giordano Sangalli, morto combattendo in Sabina.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Due altri momenti contraddistinguono in modo significativo la storia del quartiere e ne denotano il suo carattere: il boom edilizio degli anni 70', frutto di un successivo fenomeno migratorio interno, e il nuovo, oramai non più tanto recente, ripopolamento, frutto questa volta delle migrazioni extra-comunitarie che ben conosciamo. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">La comunità extra-comunitaria più numerosa è rappresentata dai bengalesi, ma consistenti sono anche quelle peruviane, rumene, cinesi, filippine e nordafricane. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">La vocazione di questo quartiere è sempre stata quella dunque di convivere fianco fianco con tradizioni, storie, culture differenti, divenendo nel tempo un modello di integrazione vivo e vitale.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Ma questo non è che un verso della medaglia, che non restituisce la complessità della convivenza multietnica, in condizioni economiche difficili e nel grave stato di abbandono ad opera delle istituzioni. È un quartiere estremamente complicato ma non di meno ancora vitale grazie al fermento culturale resistente di associazioni e cittadini che continuano a seminare cultura e bellezza.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> Diavù, ex-cinema Impero, via dell'Acqua Bullicante 121, Anna Magnani, realizzato insieme ai ritratti di Mario Monicelli, Pier Paolo Paolini e i fratelli Citti, per la riapertura del cinema, marzo 2014</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQEVRWXPd3Ed3hn2MEZAqzcZtAFRFHJeDHF-Ebiaq2PIDmY4DgFFImbYlkqmMRiiw87kDSO2s5eRejpg_n7nPMGG-CyTyyyPNZasJnjybPS9SuX0rJ8z8iWiSpXbnNti97BFYjato1BIA/s1600/IMG_2703.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQEVRWXPd3Ed3hn2MEZAqzcZtAFRFHJeDHF-Ebiaq2PIDmY4DgFFImbYlkqmMRiiw87kDSO2s5eRejpg_n7nPMGG-CyTyyyPNZasJnjybPS9SuX0rJ8z8iWiSpXbnNti97BFYjato1BIA/s640/IMG_2703.JPG" width="480" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> Diavù, ex-cinema Impero, Pier Paolo Pasolini, Marzo 2014</span></div>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Basta alzare lo sguardo e camminare in cerca di MURI: sono quelli che hanno attirato nel corso di questi ultimi anni street artist italiani e stranieri con interventi di una bellezza davvero straordinaria. </span></div>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPEaUkejclKUaA9Ryvve0os3RbFjzc5hg-fRJLdfOJ_SzCjEPGiJHBieIkYgRgCzU9b3mbNXtTGf7Hidz1Xc4DmQT5pPMzG336r8WclrDL4dTx2NoT69GhAWZiEsb_hr2oXaOQrDkZdIY/s1600/IMG_2696.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1196" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPEaUkejclKUaA9Ryvve0os3RbFjzc5hg-fRJLdfOJ_SzCjEPGiJHBieIkYgRgCzU9b3mbNXtTGf7Hidz1Xc4DmQT5pPMzG336r8WclrDL4dTx2NoT69GhAWZiEsb_hr2oXaOQrDkZdIY/s640/IMG_2696.JPG" width="478" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> Jeff Aerosol, 24 maggio 2014, via della Marranella</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">E sono quelli che hanno portato giornalisti, che hanno raccolto attorno a un progetto collettivo, le famiglie di interi palazzi, palazzi anch'essi multietnici, per trovare la formula e contribuire alla realizzazione di un MURO, che fosse quella di prendere in mano secchio e scopa, o quella di dare un contributo economico. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVXLqKK6Z1bk_eNBXrSnSCNqfRtUQ8-anBzFld3RFtQpFL8Sca0ef5jwcvWd8S0xEusnnXyVbHxwQUm9ECeB_vrW5lVdiYczv__TFX9FpIVZeatkgzYNSZVM6jieRtql2fGpJW9TZRMlY/s1600/IMG_2698.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1196" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVXLqKK6Z1bk_eNBXrSnSCNqfRtUQ8-anBzFld3RFtQpFL8Sca0ef5jwcvWd8S0xEusnnXyVbHxwQUm9ECeB_vrW5lVdiYczv__TFX9FpIVZeatkgzYNSZVM6jieRtql2fGpJW9TZRMlY/s640/IMG_2698.JPG" width="478" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> Etnik, via Perestrello, Marzo 2015</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">È attorno a questo progetto artistico che la comunità, o meglio le comunità, si sono ritrovate, dimostrando, come se fosse necessario, che abbiamo bisogno di vivere e convivere con la bellezza, una bellezza che esprima nei segni artistici, il senso di un estetica che è anche etica, e che possano narrare al mondo chi siamo, dove stiamo andando e perché.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGCd4IypdLuWaocz23aUCKEUhCNUoQ2ese-3e1fM5QVu_rwNt_DU_wuh2i30a-m2KG73iJBklxG6QE238fywzwu0RDspUCnnNtK-UHsiBdqkN9csqqPH-BGNkHRKViFh_fMbDjMnNwg1I/s1600/IMG_2713.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="768" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGCd4IypdLuWaocz23aUCKEUhCNUoQ2ese-3e1fM5QVu_rwNt_DU_wuh2i30a-m2KG73iJBklxG6QE238fywzwu0RDspUCnnNtK-UHsiBdqkN9csqqPH-BGNkHRKViFh_fMbDjMnNwg1I/s640/IMG_2713.JPG" width="480" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> Carlos Atoche, via della Marranella, 26 aprile 2015</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAQ8ddXvHS4bCQyTc1dnCWU6YEiKdk5VOcCUDQRr4Q9yFSCXDQVDTvlur9QSX0oBXFwVA56s87ONyNxkDygRTYlshJBpWGZ-IvNfItcT3nU39pDRL6oerduqLM-XzLpP-0jNazwejOKW0/s1600/IMG_2695.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1196" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAQ8ddXvHS4bCQyTc1dnCWU6YEiKdk5VOcCUDQRr4Q9yFSCXDQVDTvlur9QSX0oBXFwVA56s87ONyNxkDygRTYlshJBpWGZ-IvNfItcT3nU39pDRL6oerduqLM-XzLpP-0jNazwejOKW0/s640/IMG_2695.JPG" width="478" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> Jeff Aerosol, Via della Marranella, 24 maggio 2014</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Non solo, attorno e grazie ai MURI sono cresciute e divenute poli culturali due gallerie, la Varsi e la Wunderkammer, che in alcuni casi hanno sponsorizzato le opere e ospitato le mostre degli artisti. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">I Muri, tutti autorizzati dal Comune, hanno messo in relazione artisti, cittadinanza e istituzioni, in una rete di relazioni generative e dialoganti. Un successo enorme in un tessuto urbano e sociale difficile. </span><span style="font-size: large;">I problemi tanti e gravi restano, eppure questi Muri ci dicono che la bellezza non solo è possibile, ma è desiderata, cercata, rispettata e necessaria. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4nCQVpUtNBmNdA-cURpam-mwPw4NI98XlLRittzycQqNT0uHapBayraiRiO0CCZgTUKhiYqWQx6gL-sDEAfLaXXhgxU1Uu3s-ewKWtwDcox4j6NNsDQyZEhRhNryFytPoyTKVXmGjGEo/s1600/IMG_2706.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4nCQVpUtNBmNdA-cURpam-mwPw4NI98XlLRittzycQqNT0uHapBayraiRiO0CCZgTUKhiYqWQx6gL-sDEAfLaXXhgxU1Uu3s-ewKWtwDcox4j6NNsDQyZEhRhNryFytPoyTKVXmGjGEo/s640/IMG_2706.JPG" width="480" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> Etam Cru, Via L. Pavoni 178, 10 ottobre 2014</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Grazie di cuore a MuriSicuri per questa iniziativa e a Marta per la storia che ci ha raccontato, e per tutte le storie che sono linfa vitale dei nostri incontri. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">MuriSicuri quest'anno devolve l'intero ricavato della manifestazione per la ricostruzione dei luoghi culturali di Matelica.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Allego alcuni link utili per saperne di più sugli artisti e sul quartiere: </span></div>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><a href="http://www.murisicuri.it/dipingiamo-un-muro-per-curarne-cento/" target="_blank">http://www.murisicuri.it/dipingiamo-un-muro-per-curarne-cento/</a></span></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><a href="https://ilovetorpignart.wordpress.com/" target="_blank">https://ilovetorpignart.wordpress.com</a></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><a href="http://www.wunderkammern.net/" target="_blank">http://www.wunderkammern.net</a></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<span style="font-size: large;"><a href="http://galleriavarsi.it/" target="_blank">http://galleriavarsi.it</a></span></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
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<br /></div>
Cristianahttp://www.blogger.com/profile/01419702686974629675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6662015151778505496.post-5112363162635154282018-01-13T09:02:00.001-08:002018-01-13T09:02:59.675-08:00Quando una storia ti siede accanto<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; color: #1d2129; font-family: '.SF NS Display'; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="-webkit-font-kerning: none;"><span style="font-size: large;">Sarà che ieri è stata una giornata intensa, emozionante, piena di ricordi di vite passate, che poi altre storie mi sono venute incontro, nonostante la fatica della nostalgia. </span></span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; color: #1d2129; font-family: '.SF NS Display'; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span style="font-size: large;">È pomeriggio tardi, lo sciopero dei mezzi di trasporto impazza per le vie di questa meravigliosa e complicata città. Ho da poco salutato la mia amica Marta, stringendola in un abbraccio, con la promessa reciproca di non stancarci di andare, anche quando, come adesso, diventa più faticoso. Mi avvio così da via Labicana per prendere la metro a Colosseo.</span></span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; color: #1d2129; font-family: '.SF NS Display'; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span style="font-size: large;">La metro è piena, stracolma di persone che per tutto il giorno hanno avuto la loro battaglia. Resisto con un solo braccio appeso in punta di dita all'unico sostegno a mia altezza, mentre con l’altra mano mi stringo addosso i miei libri. Ma, miracolosamente, dopo poche fermate la metro si svuota, zona San Paolo, e riesco addirittura a trovare un posto a sedere. </span></span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; color: #1d2129; font-family: '.SF NS Display'; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span style="font-size: large;">Vicino a me un ragazzo, magro, giovane, che nel tirare fuori il telefono dalla tasca della giacca, mi urta un poco. Io mi scosto, ho mal di schiena, devo cambiare posizione, il suo movimento non c'entra nulla. Ma lui si scusa, mortificato. "Figurati, non ti preoccupare". </span></span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; color: #1d2129; font-family: '.SF NS Display'; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span style="font-size: large;">Ha il viso asciutto, lo sguardo incavato e un ciuffo di capelli ribelle e scuro che lo protegge dalla sua tristezza.</span></span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; color: #1d2129; font-family: '.SF NS Display'; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span style="font-size: large;">Compie la telefonata che è dovuta costargli non poco. Non è di Roma, si sente dall’accento, parla veloce, vorrebbe non farlo, comunica all'altro capo del telefono, che è andata di merda, che non è passato (ad un esame, immagino). Ma il suo tono di voce è rassicurante, certo è dispiaciuto, ma è lui a fare coraggio alla persona all'altro capo del telefono. Tutto il contrario di quello che il suo corpo tradisce. Deve essere amaro deludere qualcuno che aspetta il tuo successo.</span></span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; color: #1d2129; font-family: '.SF NS Display'; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span style="font-size: large;">Mi riposiziono con la schiena appoggiata al sedile e comincio a sfogliare il libro prezioso che ho tra le mani. Lui chiude la telefonata, resta immobile, senza rimettere il telefono in tasca. Poi piano, impercettibile, gira la testa e comincia a sbirciare. Legge a lungo con uno sguardo di falco, che gli invidio un poco, e alla fine non resiste, mi chiede: “Mi scusi se la disturbo, ma che libro è? Perché ho letto le prime righe, è molto interessante. Io mi ricordo di Gilgamesh quando approda nel regno dei morti, e forse qualcuno gli dice che i figli sono l'unico modo per restare immortali. Come quel proverbio che c’è in questo suo libro…” </span></span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiI2XehEbGusoeR7p8qg0qRpmCD496nb9sjq-zIv5cEQWCbyRVoMQkaERgZLadU1sn0KN0U9vHMsG54GNJBBZm1tAXFGZV8RdXdpLS2qGvCkjuzBgbbukbReGofonszVfhvIEjj1iUob34/s1600/IMG_2537.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1117" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiI2XehEbGusoeR7p8qg0qRpmCD496nb9sjq-zIv5cEQWCbyRVoMQkaERgZLadU1sn0KN0U9vHMsG54GNJBBZm1tAXFGZV8RdXdpLS2qGvCkjuzBgbbukbReGofonszVfhvIEjj1iUob34/s640/IMG_2537.jpg" width="444" /></a></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; color: #1d2129; font-family: '.SF NS Display'; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; color: #1d2129; font-family: '.SF NS Display'; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span style="font-size: large;">Tira il fiato e aspetta una qualche risposta.</span></span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; color: #1d2129; font-family: '.SF NS Display'; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span style="font-size: large;">La meraviglia m’inceppa i pensieri, ci metto qualche secondo, così lui si sente in dovere di scusarsi ancora, e mi chiede se sono una professoressa, deve aver notato il ciuffo di capelli bianchi che spunta dal cappello.</span></span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; color: #1d2129; font-family: '.SF NS Display'; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span style="font-size: large;">“No, no – sorrido - non sono una professoressa ma mi piace studiare, soprattutto studiare queste cose, e non ti scusare, è bello condividere.”</span></span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; color: #1d2129; font-family: '.SF NS Display'; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span style="font-size: large;">Così gli racconto del libro che ho in mano, gli dico che nasce da un convegno cui ho assistito, sulla condizione liminale dei bambini nel mondo antico, e da un team di ricercatori che si stanno occupando della visione dell’infanzia nelle civiltà antiche. Gli racconto che ho studiato a lungo le culture del Vicino Oriente antico, attraverso la loro cultura materiale, e il mondo in cui funzionava il pensiero religioso nell’antichità.</span></span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; color: #1d2129; font-family: '.SF NS Display'; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span style="font-size: large;">Lui mi ascolta con attenzione e curiosità, poi mi dice che anche a lui piacciono molto queste, anche se è solo un perito tecnico. Poi veloce, si rende conto che è arrivato il momento di scendere: “Mi dispiace, io devo scendere, mi scusi ancora, è stato bello, buona fortuna…”</span></span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; color: #1d2129; font-family: '.SF NS Display'; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span style="font-size: large;">E barcollando, imbocca la porta scorrevole, già aperta, ma si volta ancora, uno sguardo-sorriso gli si apre sul volto e mi ripete “Buona fortuna”.</span></span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; color: #1d2129; font-family: '.SF NS Display'; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span style="font-size: large;">Anche a te giovane gentile ragazzo, che tu possa essere sorgente coraggiosa del tuo divenire, che tu possa trovare sempre la forza per vivere il momento presente come un’unica irripetibile occasione, proprio come hai dimostrato di fare con me. Credi in te, senza dire <i>sono solo</i>, imparando a custodire le scintille che illumineranno la tua strada.</span></span></div>
<br />
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; color: #1d2129; font-family: '.SF NS Display'; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span style="font-size: large;">Buona fortuna!</span></span></div>
<div style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; color: #1d2129; font-family: '.SF NS Display'; line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-kerning: none;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div style="line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="-webkit-font-kerning: none; -webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); -webkit-text-stroke-width: initial; color: #1d2129; font-family: '.SF NS Display';"><span style="font-size: large;">P.S. Il libro in questione è quello nella foto che segue: <i>Il corpo del bambino tra realtà e metafora nelle culture antiche</i>, a cura di A.G. </span></span><span style="color: #1d2129; font-family: .SF NS Display; font-size: large;">Capomacchia e E. Zocca, pubblicato da Morcelliana. </span></div>
<div style="line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="color: #1d2129; font-family: .SF NS Display; font-size: large;">A breve, spero, un resoconto più approfondito. </span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrGnbpphute2NWBLo0NJswczZ2k1XXYkgHXdAlwdyainCp2gsmMvzmZpCdzO3JDDcF2lsq2gS6TpW8_0hTLiD4-kogxWRZ-pVxVp6jVmBb6r5DCX56atseGPxfq8ooKzfum9gHIrROlRA/s1600/IMG_2535.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1089" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrGnbpphute2NWBLo0NJswczZ2k1XXYkgHXdAlwdyainCp2gsmMvzmZpCdzO3JDDcF2lsq2gS6TpW8_0hTLiD4-kogxWRZ-pVxVp6jVmBb6r5DCX56atseGPxfq8ooKzfum9gHIrROlRA/s640/IMG_2535.jpg" width="433" /></a></div>
<div style="line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="color: #1d2129; font-family: .SF NS Display; font-size: large;"><br /></span></div>
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Cristianahttp://www.blogger.com/profile/01419702686974629675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6662015151778505496.post-44388622648190750792017-07-31T02:49:00.000-07:002018-01-30T10:41:57.075-08:00Il mondo fuori<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Le finestre mi hanno da sempre affascinato, mi piace guardarci dentro, attraverso, come regni che si schiudono, a chi si trova dall'altra parte.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">A volte il fuori è dentro, altre il dentro è fuori, tutto cambia prospettiva a seconda del punto di osservazione. Ma è sempre quell'essere oltre da un'altra parte che mi rapisce, mi impone di fissare lo sguardo, di penetrare il segreto, la cifra che tiene insieme quel mondo al di là di me.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Così mi ritrovo spesso a fotografare finestre.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Anche in queste brevi escursioni estive tra Germania e Toscana mi sono ritrovata ammaliata da ciò che si vede dalle finestre, come soglia, linea di margine, tra luce e ombra, tra noto e ignoto, tra dentro e fuori.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Ecco alcune foto e un haiku che restituiscono per me questa potente attrazione.</span></div>
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<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Occhi voraci</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Declinano il mondo</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Per sempre fuori</span></div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimIBF6PGsMvLJbARBREb9j52unvoeuVIjd5Pg9Th82F_FcYaGWSy_RmXDmTvwHGCEnXqN5M0SqyILoKMqb7oNPJ2HROaa5rxZFwGd6PCN7SuHAeF0vK14A3TyktA4MWooZG89cBW4eYcU/s1600/IMG_0525.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="584" data-original-width="1040" height="179" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimIBF6PGsMvLJbARBREb9j52unvoeuVIjd5Pg9Th82F_FcYaGWSy_RmXDmTvwHGCEnXqN5M0SqyILoKMqb7oNPJ2HROaa5rxZFwGd6PCN7SuHAeF0vK14A3TyktA4MWooZG89cBW4eYcU/s320/IMG_0525.JPG" width="320" /></a></div>
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Arezzo, 21 giugno 2017, dalla camera dello studentato dove è stata ospitata Emilia per la festa della musica.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQ3a_DYoEzCH55dSjhNlFmtcPs4lCDzL9n02UK_hjpZy3OXLDyQB4lx7f69Rcbu9PT3edJFDeQ457yTGvXN4WNdJa4oCS8A8oLkuHseIUKdKrOSUgf8fewtVqmR7uIOh-NWE7Ne2Voyjg/s1600/IMG_0791.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: right;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQ3a_DYoEzCH55dSjhNlFmtcPs4lCDzL9n02UK_hjpZy3OXLDyQB4lx7f69Rcbu9PT3edJFDeQ457yTGvXN4WNdJa4oCS8A8oLkuHseIUKdKrOSUgf8fewtVqmR7uIOh-NWE7Ne2Voyjg/s320/IMG_0791.JPG" width="240" /></a><br />
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<div style="text-align: left;">
Monaco, Blutenburg, 14 luglio 2017, Internationale Jugendbibliothek, un luogo di radici, parole e immagini, fondato da Jella Lepman alla fine della seconda guerra mondiale. Straordinaria la sua autobiografia, La strada di Jella. Prima fermata Monaco, pubblicata da Sinnos.</div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXcDxb301KtE3Slq2N01Fmr1XqLktpx9j6y78HxJVfEw5bsrflg3k5cATD1wz29Z1NmZoAv1QsZTqIHOPpDDXjK-Q79fRcZkIUIVeaMXwkjGmFKdP34nu0q4RjNt-aNGxQx3hHXnUoBqM/s1600/IMG_0846.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1196" data-original-width="1600" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXcDxb301KtE3Slq2N01Fmr1XqLktpx9j6y78HxJVfEw5bsrflg3k5cATD1wz29Z1NmZoAv1QsZTqIHOPpDDXjK-Q79fRcZkIUIVeaMXwkjGmFKdP34nu0q4RjNt-aNGxQx3hHXnUoBqM/s320/IMG_0846.jpg" width="320" /></a></div>
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Augsburg, 15 luglio 2017, Rathaus, dalla sala d'oro del Palazzo del Municipio.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgc_VXlUpKUNUXinnKX7vXc1ZCYv9MxdCQ_QFTc02mXs2QvIjdiV8slJlCybOwKpNrSP2qqcJsiyRx0jmTomKBR4sc-yP5IQsgOK3VF3l6h5QrdCeZGKhm1gLf-jR2mQLhIZlUG6VnO7M8/s1600/IMG_0842.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1303" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgc_VXlUpKUNUXinnKX7vXc1ZCYv9MxdCQ_QFTc02mXs2QvIjdiV8slJlCybOwKpNrSP2qqcJsiyRx0jmTomKBR4sc-yP5IQsgOK3VF3l6h5QrdCeZGKhm1gLf-jR2mQLhIZlUG6VnO7M8/s320/IMG_0842.jpg" width="260" /></a></div>
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Ancora Augsburg, Rathaus, dal lato opposto, che affaccia sulla piazza.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7MfG7FpGHiEEJ1iH3YCcnRF0gzNZMufClylGTpXjMT7Dt5ryqg4wypckucapVBkIzo_3H4nUrNVtoXkfvmGy_eQTzObCTFukEwFw1DxFjuFtvNeromdvF9rIFKXK7kiPDHsPEpPgCsrw/s1600/IMG_0849.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1196" data-original-width="1600" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7MfG7FpGHiEEJ1iH3YCcnRF0gzNZMufClylGTpXjMT7Dt5ryqg4wypckucapVBkIzo_3H4nUrNVtoXkfvmGy_eQTzObCTFukEwFw1DxFjuFtvNeromdvF9rIFKXK7kiPDHsPEpPgCsrw/s320/IMG_0849.JPG" width="320" /></a></div>
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Finestra con viaggiatore<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjS5R1yGcwzO7fUfFBR4mIQJBSDmLSdCzA5ybWl0uZhNQTiIMprNENbR2aYWlNP8lLKBvTMQl0e_bUbVuoCWPoQy__968mJkQfn52Bgkgd119GyvCEwF3Hzu-ai5q4joxgDlWFBXMtD6Y8/s1600/IMG_0958.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1222" data-original-width="1600" height="244" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjS5R1yGcwzO7fUfFBR4mIQJBSDmLSdCzA5ybWl0uZhNQTiIMprNENbR2aYWlNP8lLKBvTMQl0e_bUbVuoCWPoQy__968mJkQfn52Bgkgd119GyvCEwF3Hzu-ai5q4joxgDlWFBXMtD6Y8/s320/IMG_0958.jpg" width="320" /></a></div>
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Occhio sul mondo, dal Fienile, agriturismo in località Meliciano, a 15 km da Arezzo, un luogo in cui la terra e le persone accolgono con abbondanza e pace<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgceavZZMIasr1-qx5zdA3xyReofcWlwFfabNu-8T21LU98lfKFDbHBBES7ftcdVkAe89P8QK7gRnlnGuJwT4Qwxvevdt6VNB2VBOkef2hXkuoJgj4vM7TiQgApAArvM30n9NN0eCOfEcY/s1600/IMG_0959.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1107" data-original-width="1600" height="221" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgceavZZMIasr1-qx5zdA3xyReofcWlwFfabNu-8T21LU98lfKFDbHBBES7ftcdVkAe89P8QK7gRnlnGuJwT4Qwxvevdt6VNB2VBOkef2hXkuoJgj4vM7TiQgApAArvM30n9NN0eCOfEcY/s320/IMG_0959.jpg" width="320" /></a></div>
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Il vigneto<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3UZTBWWHvM9PsuNwAk-3VYMJ0VL5gfvcnlCpmylnsBMiXwcs6Llkk9i6YK9k7SoFNY4M6I7MqGtCaXH7Sm5B1kfWt3v3CFNb1SQwqcE_DGN9Fq12i390nhyiA3BmZ3Ain7BlcNrG5V5Y/s1600/IMG_0963.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1196" data-original-width="1600" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3UZTBWWHvM9PsuNwAk-3VYMJ0VL5gfvcnlCpmylnsBMiXwcs6Llkk9i6YK9k7SoFNY4M6I7MqGtCaXH7Sm5B1kfWt3v3CFNb1SQwqcE_DGN9Fq12i390nhyiA3BmZ3Ain7BlcNrG5V5Y/s320/IMG_0963.jpg" width="320" /></a></div>
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La strada per tornare a casa<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />Cristianahttp://www.blogger.com/profile/01419702686974629675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6662015151778505496.post-86062802138675016262017-07-18T00:44:00.000-07:002017-07-18T00:44:01.570-07:00Storie piccole <div style="text-align: justify;">
Negli oggetti vecchi vivono storie che agiscono su di me come calamite.</div>
<div style="text-align: justify;">
Mi attraggono in modo misterioso e viscerale, anche quando non vedo con gli occhi o non tocco con mano.</div>
<div style="text-align: justify;">
Sono diversi anni che in estate andiamo per qualche giorno a Palazzuolo sul Senio, paesino di confine tra Toscana ed Emilia Romagna, linea gotica, luogo di storie dell'ultima guerra, terra di famiglia.</div>
<div style="text-align: justify;">
La domenica c'è sempre il solito mercatino, l'ho visitato tante volte: una parte si dispone sulla strada, quella che accoglie tutto ciò che puoi trovare ormai in qualsiasi parte d'Italia. Un'altra parte invece si snoda sotto i tigli, costeggia il cimitero: lì per terra, adagiati alla bell'e meglio su stracci di fortuna, stanno cose dalle più disparate, residui di vecchie cantine, ereditate e ingombranti. Ci sono utensili da lavoro, roncole, tenaglie, punteruoli, vetrerie sbiadite, bambole vecchie e vecchie lenzuola ricamate a mano.</div>
<div style="text-align: justify;">
Se passi e ripassi impari ad affinare lo sguardo e qualcosa si incaglia all'angolo dell'occhio, devi girarti a vedere, tornare indietro se necessario. Anche questa volta mi sono voltata e tornata indietro.</div>
<div style="text-align: justify;">
Legate da un filo, sporche e incrostate, ci sono delle tesserine di una lega di rame (3 x2 cm), che hanno al centro l'incisione di una lettera. Un mondo disperso di miriadi di combinazioni, segni, contenitori di senso, che aspettano qualcuno che le ricomponga in nuove parole. Non potevo lasciarle vagare, ho dovuto prenderle con me. Cercherò con loro parole nuove e anche il modo in cui andavano usate.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8VocPG2T6kiG8ULwCod9zbyXZuQ52BgB85UTcIFt921iDXQQkDDXnuPyOTsVKeAbbfaaTOe7Dc0w3SW_mbWno9_-UBiu3sfvWqtPFNwlcW3FDTfjOw3YqJ03bH3XMAY34l31Bt1r15As/s1600/IMG_0703.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1434" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8VocPG2T6kiG8ULwCod9zbyXZuQ52BgB85UTcIFt921iDXQQkDDXnuPyOTsVKeAbbfaaTOe7Dc0w3SW_mbWno9_-UBiu3sfvWqtPFNwlcW3FDTfjOw3YqJ03bH3XMAY34l31Bt1r15As/s320/IMG_0703.jpg" width="286" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYnq6gFm5wOersMBeXhPCepn9Bnuz94K0fw-9whnjGRiqt0JKsmI8xJv9tArZtKDg6Mx1V2ye0xYOohT4qhJqth6YdOX1ae3VxRx9Fgf5F6K-n1y_PZolxorg9VOyiBSENSQB6t1QE8Fg/s1600/IMG_0704.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1565" data-original-width="1600" height="313" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYnq6gFm5wOersMBeXhPCepn9Bnuz94K0fw-9whnjGRiqt0JKsmI8xJv9tArZtKDg6Mx1V2ye0xYOohT4qhJqth6YdOX1ae3VxRx9Fgf5F6K-n1y_PZolxorg9VOyiBSENSQB6t1QE8Fg/s320/IMG_0704.jpg" width="320" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYnq6gFm5wOersMBeXhPCepn9Bnuz94K0fw-9whnjGRiqt0JKsmI8xJv9tArZtKDg6Mx1V2ye0xYOohT4qhJqth6YdOX1ae3VxRx9Fgf5F6K-n1y_PZolxorg9VOyiBSENSQB6t1QE8Fg/s1600/IMG_0704.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><span style="text-align: justify;"> </span></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYnq6gFm5wOersMBeXhPCepn9Bnuz94K0fw-9whnjGRiqt0JKsmI8xJv9tArZtKDg6Mx1V2ye0xYOohT4qhJqth6YdOX1ae3VxRx9Fgf5F6K-n1y_PZolxorg9VOyiBSENSQB6t1QE8Fg/s1600/IMG_0704.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
Ma per le sorprese ci vuole sempre il tempo di un dialogo, come ho imparato nei suk della Siria. Ho atteso quel dialogo, rigirandomi tra le dita le mie nuove letterine. È stato allora che il proprietario del banco ha pensato bene di mostrarmi il suo vero tesoro, sicuro, non so perché, che avrebbe fatto colpo.</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
Apre così un raccoglitore di vecchie cartoline, alcune delle dive del cinema italiano degli anni 50' con tanto di autografo, da Sofia Loren a Gina Lollobrigida, sulle quali scorre lentamente, in attesa di un balugino dei miei occhi, che invece non c'è. Poi arriva al centro del raccoglitore e mi dice che quelli sicuramente fanno per me.</div>
<div style="text-align: justify;">
Si tratta di libricini, 10 x 6 cm, contenenti storie antiche e calendari, distribuite ai propri clienti dai commercianti tra gli anni 20' e 30' come forma di pubblicità. Ne resto incantata.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZwVnlLUOvGl5wQB2DGoG0kCpCzPnFnk3-GoWtKDu0EPNgJwBkNnssw-EhUEgiDzlQorGb14_UTaA0QW9NGR9_-csZ8P6lv_iIWvYNNb9qNPQHRqG0gT6s6ToVBj8YQtdlM5yqm6NPYD8/s1600/IMG_0682.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1122" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZwVnlLUOvGl5wQB2DGoG0kCpCzPnFnk3-GoWtKDu0EPNgJwBkNnssw-EhUEgiDzlQorGb14_UTaA0QW9NGR9_-csZ8P6lv_iIWvYNNb9qNPQHRqG0gT6s6ToVBj8YQtdlM5yqm6NPYD8/s320/IMG_0682.jpg" width="224" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Quello che racconta la storia di Tristano e Isotta è un calendario datato 1927, e veniva distribuito da una ditta di Faenza che produceva pellicce e capelli per signore. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<br /></div>
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Le illustrazione hanno colori vivaci, uno stile che rimanda alle influenze dell'Art Nouveau, tratti decisi che rendono compiutamente la dinamica delle figure anche in uno spazio così ridotto. </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPvxrUSnil-AtdbzpDuZhOI9-DyxSmE6Hy95lZDoNVPX-Kp0mnRY9UO20qkFfid-jVNzroLVVvtqCxSs90DLge-IjOAUl-0do12g_eUPs_iP-C_URjgz7SQBCHm_a6PdRmSH2BEWpUnDY/s1600/IMG_0684.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1196" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPvxrUSnil-AtdbzpDuZhOI9-DyxSmE6Hy95lZDoNVPX-Kp0mnRY9UO20qkFfid-jVNzroLVVvtqCxSs90DLge-IjOAUl-0do12g_eUPs_iP-C_URjgz7SQBCHm_a6PdRmSH2BEWpUnDY/s320/IMG_0684.JPG" width="239" /></a></div>
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Fanno da accompagnamento brevi testi che rimandano agli elementi essenziali e cruciali della storia, che si vuole narrare soprattutto per immagini. Una sorta di didascalie, per chi la storia la conosceva già.</div>
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Il secondo libricino-calendario, anno 1921, riporta il marchio di una profumeria di Milano, e racconta la storia di Marco Visconti, esponente nel XIV secolo della nota famiglia milanese, che governò la città per un lunghissimo periodo.</div>
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Di questo secondo calendario, oltre la fattura più pregiata nella scelta della carta e della rilegatura, spicca il peso dato alla storia scritta, che non si esaurisce in poche righe a margine delle figure, ma alla quale viene dato ampio spazio, per ben due pagine.</div>
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Sono stata letteralmente rapita dal formato, dall'idea, dalle illustrazioni, dal valore dato alle storie che in quel modo diventavano patrimonio collettivo e condiviso, sia attraverso il testo che le illustrazioni. La funzione dichiarata di questi libricini doveva essere quella di calendari tascabili, da portare in borsa o addirittura nel portafogli, piccole conte dei giorni, da verificare al momento, quando non c'erano ancora smartphone che segnavamo il tempo di ieri e domani dall'oscurità fino alla fine dei giorni. Eppure le dimensioni dei numeri e dei giorni della settimana erano così piccole da rendersi quasi illeggibili. </div>
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Forse per questo era necessario rendere più accattivante il calendario, e lo si faceva corredandolo di storie illustrate, di un passato locale e lontano storicamente, oppure addirittura di storie lontane culturalmente. L'importante è che queste storie ci fossero e che fossero "leggibili" da chiunque in un tempo breve ma in modo efficace. A questo servivano le illustrazioni.</div>
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Facendo una piccola ricerca ho scoperto che non tutti i commercianti sceglievano storie però. Alcuni preferivano i giocatori di calcio della squadra cittadina, altri divinità indiane, altri ancora figure di santi. Dipendeva certo dal tipo di esercizio commerciale e anche dall'importanza della ditta, se era o no una nota profumeria nel centro di Milano o una pellicceria di Faenza, come appaiono quelle citate nei miei libricini.</div>
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Quindi l'idea di metterci una storia era una scelta consapevole, non consueta, perché non tutti facevano così. Questo li rende, almeno per me, ancora più affascinanti.</div>
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Mentre me li rigiro tra le mani non posso fare a meno di immaginarmi le persone che li hanno posseduti e le occasioni nelle quali li hanno letti, dimenticandosi, chissà, del giorno e del mese che volevano cercare, a vantaggio di quelle storie.</div>
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Come sarei felice se quest'anno a dicembre andando dal mio parrucchiere, in farmacia, dal panettiere, trovassi questi libricini-calendario, con storie piccole, del nostro passato cittadino e non solo, delle persone che hanno pensato e fatto cose grandi e che ci hanno preceduto, rendendo più umano il nostro divenire in questo mondo.</div>
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Cristianahttp://www.blogger.com/profile/01419702686974629675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6662015151778505496.post-39549697390802686312017-03-16T03:57:00.003-07:002017-03-16T05:39:04.298-07:00Sorelle di carta<div style="text-align: justify;">
Sono passati sei anni da quando in Siria c'è la guerra.<br />
Per questo ho deciso di scrivere questo post, con l'idea di raccontare ancora di quella Siria di cui ho scritto nel libro, Sorelle di carta, ma anche del viaggio che il libro stesso ha compiuto tra le ragazze e i ragazzi che ho incontrato in questi anni.<br />
Una ragazza, in un incontro che ho avuto nella libreria Feltrinelli di Verona a febbraio, mi ha chiesto quale fosse stato il sentimento che mi aveva spinto a scrivere la storia. Di emozioni ne ho provate molte, perché come dicevo anche a lei, l'emozione è qualcosa che investe il corpo, è una reazione incontrollata o scarsamente controllabile a uno stimolo esterno. E quando scrivo storie mi capita di stare così dentro i dialoghi, le situazioni, i personaggi e ciò che accade loro, che sì, mentre le dita battono incessantemente sulla tastiera, comincio a sudare, o al contrario ad avere le mani gelate in pieno luglio, e un gran batticuore.<br />
Il sentimento è qualcosa di diverso, è composto da radici che tessono legami con la terra della nostra memoria. E in questo caso il sentimento che mi pervade ancora oggi è quello della gratitudine.<br />
Gratitudine per un paese e per un popolo che mi ha accolto nonostante la mia alterità, che mi ha mostrato senza reticenze la sua natura intima, che mi ha donato la capacità di scartare un angolo di osservazione e provare a vedere da una prospettiva altra.<br />
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<b>Il villaggio di Tell Mardikh visto dalle mura della città antica</b></div>
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<b>Hamid e Ahmed Ajali in posa dopo aver preparato il cantiere per le foto finali</b></div>
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Ho lavorato in Siria per tanti anni, con periodi di permanenza di diversi mesi ogni anno. Mi è capitato di partire ad estate appena cominciata e di tornare a novembre, quando qui brillavano già le luminarie di Natale. Ogni partenza e ogni ritorno sono stati un viaggio di crescita, sono state parole scritte sul nastro della mia memoria. Ho messo a dimora immagini, colori, odori, sensazioni, paure, gioie, incomprensioni, difficoltà, resistenza, dialogo, affetti profondi, quelli che poi sono confluiti nel libro.<br />
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<b>Buseina e Dua con me sotto la tenda di casa</b></div>
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Spessissimo i ragazzi mi chiedono se i personaggi e la storia siano vere, come se l'esserlo avesse un valore aggiunto, come se desse alla storia quel quid in più. Così racconto loro che per me ogni storia è vera, nella misura in cui posso leggerci una parte di me, che prima non vedevo, e questo mi da la possibilità di ricrivere allo stesso tempo nuove traiettorie esperienziali.<br />
Il libro è dunque nato per raccontare della Siria, per mostrare un paese che in pochi anni è diventato, negli occhi della memoria di tutti, solo e soltanto guerra, distruzione, profughi. E di cui invece io ho conosciuto soprattutto la bellezza culturale e umana.<br />
Ma volevo anche raccontare di quel paese, straniero a molti adulti, che è l'adolescenza, dove le storie hanno il potere di una cassa di risonanza che amplifica emozioni, vissuti, esperienze, segnando e costruendo possibili nuovi scenari indentitari.<br />
Così scrive Andrea (3G): <i>Da questo testo emerge anche il bisogno di libertà da parte della protagonista e la forma di ribellione che lei coltiva nel corso del tempo.</i> (Andrea 3G)<br />
In realtà Costanza non riesce a trovare davvero un modo per resistere al mondo degli adulti, in Siria ci si ritrova lo stesso, nonostante le sue resistenze, e la scuola che frequenta è quella che hanno scelto i suoi genitori. Ma sarà proprio questo accumulo di situazioni che la porterà a esplorare una parte di sé e a trovare comunque una strada nuova, proprio all'interno di quelle situazioni non volute.<br />
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<b>Aima vista con gli occhi di Sara (3 A)</b></div>
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Una cosa che credo sia piaciuta molto ai lettori, è stato il sentirsi dentro la vita di Costanza, perché quella storia in fondo, poteva essere anche loro, perché hanno sentito di potercisi riconoscere. E quel desiderio di sperimentare la vita per conto proprio, in autonomia, è tutta dentro i ragazzi. Ne hanno bisogno, sentono di dover provare a fare da soli, senza qualcuno pronto lì a puntare il dito, per dire "te lo avevo detto", al primo sbaglio.<br />
Ginevra (3G) scrive: <i>Sembra quasi che la scrittrice sia un'adolescente. I sentimenti che prova Costanza sono uguali a quelli che si provano quotidianamente. Lo ammetto io, che non leggo molti libri, perché quelli che trovo sono molto dispersivi, invece Sorelle di carta a mio giudizio è molto fluido ed è stato facile leggerlo. Oltretutto leggendo si ha la sensazione di entrare in questa vicenda. </i><br />
Ancora Natalie (3 A) scrive: <i>Questo libro è stato forse l'unico a suscitare in me le stesse emozioni delle due ragazze, di Costanza e Aima, che completamente differenti nel loro modo di vivere, rischiano tutto per difendere il loro desiderio di libertà."</i><br />
Alice (3 A) scrive: <i>Ho amato ogni pagina di questo romanzo, forse perché assomiglio a Costanza, o per il linguaggio e le vicende attuali che mi hanno fatto immedesimare con facilità nella protagonista.</i><br />
Nel libro Costanza e Aima non si trovano mai in prima linea sulla scena della guerra, ma ne sentono tutti gli effetti devastanti, avvertono crescere la tensione, vedono il fratello di Aima unirsi ai combattenti per la liberazione della Siria dalla dittatura, vedono la paura negli occhi e nei gesti delle persone adulte.<br />
Questa tensione ha valicato il confine della storia, è entrata in forte relazione con i lettori, a tal punto che mi hanno chiesto più volte se fossi stata lì durante la guerra. Ovviamente no, ma negli anni in cui sono stata in Siria era evidente a ogni angolo di strada che non si trattasse di un paese democratico e libero, soprattutto per chi ci viveva. Ho respirato sulla mia pelle quella tensione, ho ascoltato gli anziani lamentarsi mestamente e a voce bassa di come andassero le cose. Quasi sempre le lettere che ricevevo dall'Italia erano state aperte e richiuse, con tanto di briciole di cibo dentro, e spesso private di una parte del loro contenuto, una foto, uno spartito musicale. La censura era sempre attiva e noi che lavoravamo lì non potevamo mai dimenticarcene.<br />
Ricordo esattamente l'alba di una mattina, quella che seguiva l'affermazione di un nostro politico sul fatto che la cultura dell'Occidente fosse superiore a quella dell'Islam, ricordo le parole pesanti degli operai più grandi, ricordo quel loro sguardo ferito, e l'impossibilità mia di poter dire davvero tutto quello che pensavo in quel momento.<br />
Mi limitai a dire che avevano ragione e che certo io non la pensavo affatto così. Ma non potevo in nessun modo intavolare con loro una discussione politica, per nessuna ragione al mondo. Provai su di me un senso di impotenza e di abbattimento. Dopo qualche giorno uno di loro arrivò con un dono per me, una piccola croce di ferro, da appendere a un cordino, incartata in un angolo di foglio di giornale. La conservo nella mia scatola dei ricordi come il segno evidente che l'amore e il rispetto passano indissolubilmente dalla conoscenza. Sperai davvero con tutta me stessa che prima o poi la Siria potesse aprirsi a un percorso di democratizzazione, difficile ma necessario. Lo chiedevano i tempi e lo chiedeva il suo popolo.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJEd86rZ1PiByJYB82AeqqJXSkYz5eiWwczzHqwDEyH-Jl48x3Rh7htxrkZ8uEsrUZR4kDItJn2FixS7Mjz0bFPf5XYe44W_ZQAXq2HrU53L0vHF6QtAwA3zOQl5dFOEWPDowF44wTZHc/s1600/IMG_9439.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="276" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJEd86rZ1PiByJYB82AeqqJXSkYz5eiWwczzHqwDEyH-Jl48x3Rh7htxrkZ8uEsrUZR4kDItJn2FixS7Mjz0bFPf5XYe44W_ZQAXq2HrU53L0vHF6QtAwA3zOQl5dFOEWPDowF44wTZHc/s400/IMG_9439.jpg" width="400" /></a></div>
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<b>Tell Mardikh, vista dalle mura della città antica </b></div>
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Racconto tutto questo ai ragazzi che incontro, racconto della storia della Siria, delle sue origine moderne, e di come le manifestazione pacifiche svoltesi a Dar'a, a metà Marzo del 2011, potessero rappresentare davvero un'occasione, perché per la prima volta la società civile manifestava con un intento comune. Occasione purtroppo fallita e mancata, degenerata in brevissimo tempo in una catastrofe senza precedenti.<br />
Credo che per i ragazzi gli incontri con me siano stata un'occasione di confronto e di approfondimento, perché spesso ciò che apprendono dai mezzi di informazione, è solo la notizia del momento, il massacro dell'ultima ora, non una ricostruzione accurata di come ci si sia arrivati a tanto scempio. Le immagini scorrono senza fondo, senza un sostrato nel quale trovare collazione, e così scivolano via, giorno dopo giorno, lontano da loro, e pure da noi.<br />
Per questo sono convinta che ai ragazzi invece dobbiamo dare gli strumenti per non fermarsi a quelle immagini prive di prospettiva e terza dimensione, perché hanno bisogno di comprendere che ciò che accade non è esito momentaneo di un fatto particolare, ma conseguenza di un percorso, di una storia, in cui nessun attore in gioco, dunque nemmeno l'Occidente, può tirarsene fuori.<br />
Scrive ancora Lucrezia (3 A): <i>In</i><i> questo libro ho visto crescere Costanza e Aima e con loro sono cresciuta anche io perché ho capito che le differenze di cultura e tradizioni non possono fermare "il desiderio", "la speranza" e "l'immaginazione". Questo libro è stato per me la chiave che ha aperto la porta dei miei pensieri verso le persone adulte. Mi è piaciuto come la scrittrice si è immedesimata in una ragazza quattordicenne con tutti i suoi problemi, consiglio quindi questo libro anche alle persone adulte per rinfrescare l'età dell'adolescenza che a loro non appartiene più"</i><br />
Questo scrive ancora Francesca (3A): <i>Personalmente ho adorato questo libro, soprattutto, l'idea, il pensiero su cui è stato costruito, quello di riscattare la vita di un intero popolo, di uomini, donne e bambini, che molto spesso non possono esprimere le proprie idee e talenti.</i><br />
In un articolo, uscito domenica scorsa su Robinson, l'inserto di <i>La Repubblica</i> dedicato alla letteratura(<a href="http://www.repubblica.it/cultura/2017/03/11/news/robinson_12_marzo_raccontare_la_realta_con_gli_scritto_da_carrere_a_grossman-160305882/?ref=search" target="_blank">http://www.repubblica.it/cultura/2017/03/11/news/robinson_12_marzo_raccontare_la_realta_con_gli_scritto_da_carrere_a_grossman-160305882/?ref=search</a>), dal titolo, <i>L'arte di raccontare la realtà</i>, diversi grandi autori, tra i quali David Grossman, rivendicavano il senso e il potere della fiction. L'articolo andrebbe letto e riletto: il senso della riflessione poneva l'attenzione sul fatto che la letteratura, con le sue narrazione, ha il potere di restituire voce, dignità, visibilità alla complessità di ogni singola vita umana, a fronte spesso di una spersonalizzazione disumanizzante della rappresentazione giornalistica, che invece mostra le masse come fossero un'entità astratta, con cui è difficile empatizzare. Lo scrittore ha la possibilità di scegliere un protagonista è in esso mettere in scena il caleidoscopio di vissuti, sentimenti, emozioni che quelle persone coltivano e vivono.<br />
Quello che ho cercato di fare con Sorelle di carta è stato proprio questo, narrare della Siria dal di dentro, per come l'ho conosciuta e vissuta io, in tanti anni di vita trascorsa lì. Ho voluto che le difficoltà, le paure, le ansie di libertà, i desideri e i sogni si palesassero concretamente nel corpo, nella mente, nel cuore di due adolescenti. Ho voluto che la Siria non fosse rappresentata solo per l'aberrazione delle sue fosse comuni, ma anche e soprattutto per la magnificenza della sua cultura millenaria, che appartiene a tutti noi, in primis al suo popolo.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglcB1_Zdq9VRstJoGyxDoSyyfG_Y7x1mwJ37AoPd1Ne6cMcU7doumMl48wP8C_dfH7nxUYg_Xyj_Y-pJ0s-V8n_ZI8XtgCHY_VI7b6lH62PFSSS9zu2HE5mzMpSq-sdvtqBaQh3PlkS6o/s1600/IMG_9446.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="273" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglcB1_Zdq9VRstJoGyxDoSyyfG_Y7x1mwJ37AoPd1Ne6cMcU7doumMl48wP8C_dfH7nxUYg_Xyj_Y-pJ0s-V8n_ZI8XtgCHY_VI7b6lH62PFSSS9zu2HE5mzMpSq-sdvtqBaQh3PlkS6o/s400/IMG_9446.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<b>Tell Banat, Medio Eufrate, Siria</b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<b><br /></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0uMHbSKDfOxTXKj1q-bx2SuPiIJ6vdtE6u5BERAArx3FdkVmSSDO5MhK3ncARbtZjcuwj_jYAAW2ofRChBBLWabggmckd8pBFQNnfCLSI2AXzg5RWz161WmuwBNMX_UmyqY2M1iSyiW8/s1600/IMG_9447.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="281" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0uMHbSKDfOxTXKj1q-bx2SuPiIJ6vdtE6u5BERAArx3FdkVmSSDO5MhK3ncARbtZjcuwj_jYAAW2ofRChBBLWabggmckd8pBFQNnfCLSI2AXzg5RWz161WmuwBNMX_UmyqY2M1iSyiW8/s400/IMG_9447.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<b>Tell Banat, bambini sullo scavo</b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<b><br /></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkC3pdgUFkT27asatD-79YvJ0UikbZEk4UBntZVrV3BTy2uSADMJ2KgJV3e8y0Sw6WLyn1Zz7XQQDE_56VnJvTbQwjfdVEfUGYtuHePda10ojfIjgbIvSj6k0VB27MfMN88K7cz9tk7GQ/s1600/IMG_9448.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="270" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkC3pdgUFkT27asatD-79YvJ0UikbZEk4UBntZVrV3BTy2uSADMJ2KgJV3e8y0Sw6WLyn1Zz7XQQDE_56VnJvTbQwjfdVEfUGYtuHePda10ojfIjgbIvSj6k0VB27MfMN88K7cz9tk7GQ/s400/IMG_9448.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
<b>A casa di Mahmoud con Susanna, chissà di cosa discutevamo...</b></div>
<br />
Ora ciò che vorrei davvero è che il libro continuasse a viaggiare qui in Italia, ma anche così a lungo da arrivare lì, dove tutto questo è nato. Un desiderio folle, lo so, ma sarebbe davvero bello se un giorno <i>Sorelle di carta</i> potesse essere letto dalle ragazze e dai ragazzi siriani.<br />
Forse allora potrei pensare davvero, come mi hanno chiesto moltissimi dei ragazzi che ho incontrato, di continuare questa storia. E magari con un finale in cui la Siria e i suoi giovani possano riprendersi in mano le file e le traiettorie del proprio futuro. <br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhf9mV_2BkGIO4StV0N5bUrBU2gmKrBOaLJHvNUTLYuuGMkviwcCLegpF9JRs78piethVkwdj_pkQM9YSVrTsUtmMxRka4ik5Ge11nC5SZnXYpIwmyW0BGuixYIL77tadTRiUQ4b-JMO3w/s1600/IMG_9121.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhf9mV_2BkGIO4StV0N5bUrBU2gmKrBOaLJHvNUTLYuuGMkviwcCLegpF9JRs78piethVkwdj_pkQM9YSVrTsUtmMxRka4ik5Ge11nC5SZnXYpIwmyW0BGuixYIL77tadTRiUQ4b-JMO3w/s400/IMG_9121.JPG" width="298" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<b>Il braccialetto me lo ha regalato una ragazza che era in prima fila all'incontro di Verona. Una ragazza tunisina, con un bellissimo velo in testa, che mi ha detto che anche lei aveva a cuore, come me, la mia Suria, nome che ha pronunciato in arabo. </b></div>
<br />
Ogni libro non nasce mai da solo: perché una storia arrivi tra le mani dei lettori, c'è tanto tantissimo lavoro da fare, un lavoro fatto soprattutto di cura, di attenzione, di sostegno, di pazienza, di passione, di accoglienza. Questa storia non sarebbe mai venuta alla luce se un'amica non mi avesse detto che la casa editrice con la quale ho poi pubblicato, Mammeonline, ora Matilda Editrice, stava aprendo una nuova collana, Crisalidi e Farfalle, e che sarebbe stata perfetta per il mio libro. Di questa casa che mi ha accolto ringrazio di cuore Donatella Caione per avere sentito la mia storia, dentro e oltre, le file di parole, che la costruivano.<br />
Così come ringrazio tutte le insegnanti che ho incontrato in questi anni per avermi accolto nelle proprie aule, in modo particolare il mio grazie va all'I.C. W.A. Mozart e soprattutto alla professoressa Laura Girlando, per la sua tenacia e la sua fiducia.<br />
E da ultimo, ma non per importanza, alle ragazze e ai ragazzi, miei lettori, grazie di cuore!<br />
<br />
<br />
<br /></div>
Cristianahttp://www.blogger.com/profile/01419702686974629675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6662015151778505496.post-52737717805428276322016-11-09T02:01:00.001-08:002016-11-09T12:23:18.582-08:00Seme di Dio<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; text-align: justify;">Vivevamo
lì da poche settimane.</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Capitava
che mi svegliassi di notte. La casa era grande, vuota, muta.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Allora
mettevo fuori le braccia per sentire l’aria, per capire dov’ero.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Fuori
il buio era denso, io mi sentivo straniera in quella stanza nuova, tutta per
me.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">L’avevo
desiderata, immaginata, sognata, sperata. Ma ora avevo paura.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Fiori
giganti senza stelo ricoprivano per intero le pareti. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">A
volte mi sembrava di sentirli muovere, sfiorarmi i capelli coi loro petali di
velluto dai colori sgargianti.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Nel
cambio di vita avevo perso la mia nicchia nel letto, quello che si tirava giù
la sera col buio, e si chiudeva di giorno. Ora avevo solo le coperte, troppo
leggere, per seppellirmici dentro. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Poi
un giorno arrivò lei. Mia nonna, Emilia, la madre di mia madre.<span style="font-size: large;"><o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgILhbqvcE7pRoLVZnBaX0AtD3KL34jXGMyDLuPmrP5fvyTswT2g6IN8S-88Ke7ieMhyphenhyphen1oSjlQ0k7zs7c3uqbu_BYeunKR0lzPTtGkfuhM5fJqlRGp9J3HVLtFMtMg_T4ZvQ-yNR90L12Y/s1600/IMG_8327.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="288" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgILhbqvcE7pRoLVZnBaX0AtD3KL34jXGMyDLuPmrP5fvyTswT2g6IN8S-88Ke7ieMhyphenhyphen1oSjlQ0k7zs7c3uqbu_BYeunKR0lzPTtGkfuhM5fJqlRGp9J3HVLtFMtMg_T4ZvQ-yNR90L12Y/s320/IMG_8327.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Non
me lo avevano detto che avrei dovuto dividere la stanza con lei. Ero titubante
e incuriosita. Presto cominciai a conoscerla.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Si
alzava sempre prima dell’alba, minuta dentro il suo abito nero, e percorreva quello spazio incantato tra il sonno e la veglia, come un
personaggio delle fiabe. Piccoli gesti silenziosi la portavano fuori dal buio. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">La
sentivo zappettare in giadino, i suoi fiori, le piante dell’orto, i suoi
ricordi, le speranze ancora da farsi. Col tempo da dentro il mio letto, imparai
a riconoscere i rumori degli attrezzi, dentro le sue mani, il tempo della pota
e quello della semina. Mi piaceva ascoltare a occhi chiusi gli odori della
primavera, l’arsura dell’estate, lo scroscio dell’acqua sulla terra assetata,
la pulizia delle foglie d’autunno, le coperte, stese a mantello sui rami degli
alberi contro il gelo dell’inverno. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Lei
sapeva come abitare la notte senza timore, nel suo letto a due piazze, alto
come una montagna. Da quando era arrivata nella mia stanza, non ero più sola
nel buio. La sentivo spesso sussurrare parole, come avesse accanto qualcuno
con cui confidarsi. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWUC0X7jf5pCn2zF9QPADiopp8ConIyWHDtqP_o8BW67nSuJnupeoqwdz5oNt2j6tJpVInl8l9Svhab4rmkeaf8r4HjPw7EcSMZ3SKHhcCApMjpqKT4BRTZJlYhxd5a4wJEU1N6C0GTQQ/s1600/IMG_8328.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWUC0X7jf5pCn2zF9QPADiopp8ConIyWHDtqP_o8BW67nSuJnupeoqwdz5oNt2j6tJpVInl8l9Svhab4rmkeaf8r4HjPw7EcSMZ3SKHhcCApMjpqKT4BRTZJlYhxd5a4wJEU1N6C0GTQQ/s320/IMG_8328.jpg" width="215" /></a></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Una
notte, con il cuore in gola per un sogno cattivo, attraversai lo spazio vuoto
tra il mio letto e il suo.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Mi arrampicai sulla montagna e mi rannicchiai al suo fianco. Poi cercai la sua mano.<br />Dentro il palmo teneva un grumo vivace di piccole perle che faceva scorrere tra le dita, cantilenando parole sempre uguali, che io non capivo.<br />Mi abbracciò stretta, e mi addormentai cullata dai suoi bisbigli.<br />Con lei ho imparato a lavorare la terra, quella dei raccolti, e quella dei miei sogni, ho tracciato solchi per mettere a dimora talee di rose e semi di fiducia, ho assaporato il tempo dell’alba per far crescere gesti di cura e immaginazione. Con lei ho imparato ad ascoltare i ritmi delle stagioni e quelle dei cuori, a vedere anche nel buio della paura luminosi silenzi, a scavare dentro ogni piccola parola per ritrovare radici potenti di storie nuove.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Gli alberi, i fiori, le piante del mio giardino ostentano ancora all’aria i segni indelebili delle sue cure. Io continuo a svegliarmi di notte, e continuo a ritrovare la sua voce. Infilo la mano sotto il cuscino e mi aggrappo al filo delle sue perle, le sgrano senza parole, fino ad arrivare alla croce ormai consumata delle sue preghiere. E trovo pace in quello spazio incantato tra il sonno e la veglia, dove lei ancora mi attende.</span><br />
<br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">In sua memoria, 21 agosto 1908 - 21 Novembre 1992<span style="font-family: "arial"; font-size: x-small; mso-ansi-language: IT; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"> </span></span><br />
<br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-family: "arial"; font-size: x-small; mso-ansi-language: IT; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">(Pubblicato su Illustrati, Novembre 2014)</span></span></div>
Cristianahttp://www.blogger.com/profile/01419702686974629675noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6662015151778505496.post-59484193683701680602016-10-19T03:13:00.002-07:002016-10-19T10:32:32.610-07:00Salvatore<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Di notte, mi accade sempre di notte: la solita puzza, che mi sale nel naso, sù sù fino al cervello e poi giù, di nuovo, in conati di vomito.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Sto per partire, manca poco. </span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">I miei nuovi compagni mi aspettano, ho lo zaino già pronto. Ricomincio tutto daccapo, nuovo.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Mi resta solo questo odore, cadavere di mare, che si insinua a casaccio, a ricordarmi da dove vengo. </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_etwIyUehaABPjxU_SQ6SuYAPZYgVfussJHms0k7_gNe19be49aB3gWhf2SBob-mgtGFjL4wbOuWILoIapNeC3OPPsTB1VJYJfXz4gaT8qcX5veReZYNiorCWD59Fqbquc6zVh-8PFM4/s1600/IMG_6675.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_etwIyUehaABPjxU_SQ6SuYAPZYgVfussJHms0k7_gNe19be49aB3gWhf2SBob-mgtGFjL4wbOuWILoIapNeC3OPPsTB1VJYJfXz4gaT8qcX5veReZYNiorCWD59Fqbquc6zVh-8PFM4/s400/IMG_6675.JPG" width="298" /></a></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Avevo dieci anni quando ho vomitato per la prima volta sulla sua barca. Era notte, ma lontano si intravedeva già una sottile linea d'alba. E con la luce dell'alba anche l'orrore. </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Lui diceva che era normale, che dovevo fare esperienza, che il mare era così, mi dovevo solo abituare al rollio, che lui sì che ne aveva passate di brutte con il mare grosso.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Ma non era il mare in sé a rivoltarmi, era l'orrore che c'era dentro: quei pesci dallo sguardo sbarrato, presi nella rete, insieme a pezzi di ricordi di uomini e donne e bambini, finiti a volte come cibo nella loro pancia. </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Mio padre mi portava con sé perché diceva che quello sarebbe dovuto essere il mio lavoro, quando fossi diventato grande. Cosa può fare il figlio di un pescatore, se non il pescatore? </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Io lo dovevo aiutare a tirar su le reti, e a disincagliare tutto quello che era finito nelle trame di corda. </span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Ai pesci ci pensava lui, il resto lo lasciava a me: scarpe, tante scarpe, grandi, piccole, sempre spaiate, buste di plastica piatte, con dentro fogli scritti in lingue indecifrabili, bambole, palloni sgonfi, a volte anche piccole borse, tanti abiti, sfilacciati dal mare e dal tempo, cappelli piccoli, sciarpe, avanzi d'esseri umani. </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhU5ZB-or5df2A8To6VNs1OAcq29t2QXO97SZPkrJXO-40Izi6MjysBv5iuKQqx6SkKh8YghbubSQuOguHE6o5P-j2JCBiz9YaHnXaYGp24hVogE-OP_BQ7ucEPQyfkJIzXvr2VZ9Fwhxo/s1600/IMG_8159.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="276" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhU5ZB-or5df2A8To6VNs1OAcq29t2QXO97SZPkrJXO-40Izi6MjysBv5iuKQqx6SkKh8YghbubSQuOguHE6o5P-j2JCBiz9YaHnXaYGp24hVogE-OP_BQ7ucEPQyfkJIzXvr2VZ9Fwhxo/s400/IMG_8159.jpg" width="400" /></a></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">La prima volta che chiesi di chi fossero quelle cose, mio padre mi disse che erano di tutti quei poveri disgraziati, più disgraziati di noi, che venivano da chissà dove a cercare un posto nel quale stare meglio. Ma loro, diceva sempre mio padre, non sapevano mica che qui si stava come i cani in chiesa. Se lo avessero anche solo immaginato, se ne sarebbero stati a casa loro. Magari adesso sarebbero stati ancora vivi. </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Come i cani in chiesa, mi ripetevo invece io sulla lingua, senza capire fino in fondo se era bene o male. In chiesa mi ci portava la nonna, con la promessa che, se stavo buono, poi mi comprava i lupini. Ma a me i lupini non erano mai piaciuti, avrei preferito una fetta di dolce, con lo zucchero a velo sopra. </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Però mi piacevano le storie, che sentivo raccontare dal prete. Così aspettavo che tornasse quella che preferivo, quella nella quale Gesù aveva chiamato i suoi amici, dicendo loro che potevano anche lasciare le reti, smettere di andare per mare, pure se erano pescatori, perché lui li avrebbe fatti diventare pescatori di uomini. Proprio così diceva la storia. </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">La cosa che mi piaceva di più la capisco bene solo ora, ed era </span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">quella del poter cambiare destino. Se eri nato pescatore non è che dovessi farlo per forza per il resto della tua vita, potevi anche fare altro, tipo il pescatore di uomini, che mi sembrava non aveva nulla a che fare con il mare, e soprattutto con i morti nel mare. L'idea era per me meravigliosa, perché più passava il tempo più non riuscivo a salire sulla barca senza incominciare a vomitare. </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Però poi la realtà tornava a scuotermi con violenza. Mi chiedevo se </span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">questi uomini pescati dovevano essere vivi o morti, come i pesci che prendevamo noi, o come gli esseri umani in fondo al mare, quei disgraziati di cui mi aveva parlato mio padre, e di cui io ero ormai terrorizzato. </span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">A volte li sognavo, col volto pieno di dolore e di rabbia, che risalivano dal fondo del mare e mi venivano a prendere per portarmi giù con loro nel buio senza contorni. Mi svegliavo allora senza respiro, in preda a crisi d'asma. </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Cominciai ad ammalarmi, mi sentivo un peso tra il petto e la gola, mi mancava l'aria, e cominciai ad avere attacchi d'asma sempre più forti. Ogni volta che sapevo di dover andare sul peschereccio mi veniva la tosse, non lo facevo apposta, stavo davvero male. Spesso rimanevo senza fiato così a lungo che mio padre dovette rinunciare a portarmi. Mi curarono per l'asma e mi venne il mal di pancia, colite e duodenite, vomitavo ogni qual volta mettevo piede sulla barca. Alla fine mio padre si rassegnò. Avevo un solo figlio, maschio, incapace di affrontare il mare. </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Fu l'inizio della nostra lontananza. Ma io continuavo a pensare a Gesù, ai pescatori di uomini. Non volevo deludere mio padre, chissà forse quello poteva essere un'alternativa. Magari, se non ci fossero stati di mezzo il mare e i morti, sarei stato capace di fare qualcosa anche io. </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Continuava però a sfuggirmi il senso del diventare pescatore di uomini.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Un giorno chiesi a Milena, lei doveva sicuramente saperlo. </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Eravamo grandi ormai, facevamo il catechismo della cresima, e lei era bellissima. Sento ancora la sua risata esplodermi dentro. Mi spiegò che pescare uomini alla maniera di Gesù, voleva dire salvarli, semplicemente amandoli. </span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">A Milena non potevo dire altro che sì, che avevo capito benissimo, anche se in verità ancora non mi era tutto così chiaro. </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Poi un giorno di qualche anno dopo, in un </span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">pomeriggio</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"> torrido di fine luglio, mentre me ne stavo davanti al computer a navigare ossessivo in cerca di un buco di posto al mondo che potesse farmi sentire a casa, scoprii una cosa che ora sta per cambiare la mia vita.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Da quando non andavo più sul peschereccio con mio padre, il mare era diventato la mia ossessione. Senza volerlo finivo sempre per avere a che fare con quella voragine immensa di blu, anche nei giochi che facevo con la play, anche a scuola con le lezioni, anche quando navigavo a casaccio, come quel pomeriggio, in rete. N</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">egli ultimi anni il mare era diventato un cimitero, continuava a riempirsi di morti e l'isola, la mia isola, un puntino minuscolo sulle carte geografiche, ora era sulla bocca di tutti, soprattutto in TV e in internet..</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Q</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">uella volta però è stato diverso.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Una foto mi aveva incuriosito: un peschereccio dai colori sgargianti, con un nome che mi sembrava una bella promessa, IUVENTA. A</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">ppesi al suo fianco, due gommoni carichi di migranti, che venivano issati a bordo, mentre in primo piano c'era una ragazza di spalle che doveva aver guidato le operazioni di salvataggio da un altro gommone, poco lontano. La ragazza era di spalle, non potevo vedere il suo sorriso, eppure sapevo dalla posizione delle sue spalle, che doveva essere nel suo buco di posto, in pace a casa sua, in quel frammento di mare. </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEir3RN69-GVZnOkR232NmZq1Di7xZ6CURYccnNNMINAIP1WzlwafxSW4Rv9sNugegyYREuY-Re1XRAYzYBnHV7aOOXaMgu-58Yz1iwyFn3L-todpg9GK1hjr31uTEFKrf9KPjnH_eZn4K8/s1600/iuventa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEir3RN69-GVZnOkR232NmZq1Di7xZ6CURYccnNNMINAIP1WzlwafxSW4Rv9sNugegyYREuY-Re1XRAYzYBnHV7aOOXaMgu-58Yz1iwyFn3L-todpg9GK1hjr31uTEFKrf9KPjnH_eZn4K8/s400/iuventa.jpg" width="400" /></a></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Il cuore mi si era fermato di colpo, come se una punta di freccia si fosse conficcata nel centro esatto dei miei pensieri. Un dolore intenso mi aveva risvegliato. </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Cominciai a cercare informazioni su questo strano peschereccio, IUVENTA, su chi fossero i ragazzi, tutti giovani che si intravedevano a bordo. Scoprii così che alcuni giovani tedeschi, stanchi di ascoltare le solite vuote parole di costernazione per i naufraghi dispersi, avevano deciso di provare a fare qualcosa. Avevano fondato un'associazione e, con un progetto di crowfunding, avevano restaurato un peschereccio olandese, dando avvio al progetto IUVENTA: solcavano il mare con a bordo uno staff di pronto soccorso e prima accoglienza per "pescare", dove ce ne fosse bisogno, esseri umani dispersi vivi in mezzo al mare, proprio quei disgraziati, di cui io avevo contato centinaia di scarpe. </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Loro, semplicemente, facevano questo. Non avevano aspettato fondi erogati, summit internazionali, decisioni politiche, avevano dato corpo alla necessità di un aiuto, che li aveva interrogati individualmente. E avevano risposto. </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Passai i giorni successivi chiuso in camera, davanti al computer, con la pagina dell'associazione Jugend Rettet sempre aperta. Sentivo che era quello il mio posto, nonostante ci fosse il mare e il peschereccio. Mi sembrava tutto così incredibilmente assurdo, eppure possibile. Li contattai via skype, parlai a lungo con loro, conoscendoli e riconoscendomi.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Sto per partire, fra due giorni, starò due settimane con loro. Mi hanno accolto a bordo di IUVENTA perché sto per diventare uno psicologo, parlo inglese e si conosco anche bene il mare e le isole. È tutto pronto, ricomincio daccapo, nuovo. E sono sicuro che così smetterò di vomitare. </span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Dimenticavo: mi chiamo Salvatore e farò il pescatore di esseri umani.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><a href="https://en.jugendrettet.org/schiff" target="_blank">Jugend Rettet</a>, associazione di giovani volontari tedeschi che attraversa il Mar Mediterraneo, salvando vite umane.</span><br />
<br />
<a href="https://www.youtube.com/watch?v=uRPBH3LC4aU" target="_blank">Fuocammare</a>, <span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Film di Gianfranco Rosi, scelto per rappresentare l'Italia agli Oscar, come migliore film straniero. </span><br />
<br />
<br />
<br /></div>
Cristianahttp://www.blogger.com/profile/01419702686974629675noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6662015151778505496.post-67268036756043939552016-10-10T00:04:00.001-07:002016-10-10T00:04:30.458-07:00L'invitata imbucata<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJT1iY2-C55p4uplIrIGEoSFnyAkp5t5VtCMAYHY6gv2AZfP9G9AkAFNNFKe_PDkYsglm2Xnu3k7d8hK_I_tqp5V-vgeVOTkGhLUbsldZtuyyAz2eWxTI20xdJhhNgZ5njhde-i36hwKw/s1600/IMG_8029.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"></a></div>
<span style="font-family: arial; text-align: justify;">È arrivata da fuori, da un Altrove, oltre. </span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial";"><br />Si è infilata indiscreta, con passo incerto tra gli invitati. Da dove viene lei fa tanto freddo, per questo ha messo la giacca pesante. Così ha detto, fra sé e sé. Ma lì, dentro quella chiesa, c'è un bel tepore. E lei accoglie le mani di chi la vede incerta. Arriva ai piedi dell'altare, qualcuno la guarda con sospetto, qualcun altro le offre il braccio, riconoscendola. Sale i gradini, verso l'Alto. <br /><br />La violista le porge una sedia, lei ringrazia, muovendo scomposta il capo. Così si siede, accanto alle musiciste, e si gode la cerimonia in prima fila, sgargiante di colori mal assortiti. A volte socchiude gli occhi, a prendere respiro, a cercare nella sua memoria ballerina, le stesse parole pronunciate ora su quella tavola sacra. <br /><br />Poi le scende una lacrima. Gli occhi dei vecchi, si sa, sono sempre bagnati. Lei non se ne accorge nemmeno, è assorta tra i suoi ricordi e il dono presente di due giovani sposi, che si fanno promesse d'eterno.<br /><br />La cerimonia finisce, gli invitati escono tutti, si preparano a festeggiare gli sposi, riso in mano e sul volto. Lei aspetta con pazienza, si lascia aiutare a scendere i gradini, e poi, a passi rigidi, raggiunge il dipinto, quello enorme di Maria, che sembra guardarla a mani giunte, in attesa di poterla abbracciare. <br /><br />Scava nelle tasche della giacca che tiene appoggiata sul braccio, trova qualche spicciolo, lo fa tintinnare nella cassettina delle offerte. <br /><br />Poi accende tutte le candele, elettriche, le spegne e le riaccende, prova e riprova, non si rassegna. Da dove viene lei, fa tanto freddo, e purtroppo quelle candele non scaldano. <br /><br />Congiunge le mani, si fa il segno della croce ed esce, inosservata, in silenzio, aspettando, chissà, un'altra chiesa, altri sposi, all'ombra dei quali poter trovare riposo e un po' di calore.</span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIsRxbdv1woAOjO7lq4qLXNLMZX5FOlMA2o_jVdSB-lc2pwQSqC1AkT0l3IvyY6_ejB3Db8Ibx4KaKOnTzEDHG5kYenU5Au3UtozgLEaaMQZfnxJeFv3Bpibtmt_WM5InosxTmTkDEysk/s1600/IMG_8026.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIsRxbdv1woAOjO7lq4qLXNLMZX5FOlMA2o_jVdSB-lc2pwQSqC1AkT0l3IvyY6_ejB3Db8Ibx4KaKOnTzEDHG5kYenU5Au3UtozgLEaaMQZfnxJeFv3Bpibtmt_WM5InosxTmTkDEysk/s400/IMG_8026.JPG" width="298" /></a></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmokaXlDN4LF-x9FeT1lzysA429BB6rMrQK3mxxmMzfvdAoIlvATu7d7NKRymHN32VktEkjpTO4GN2xUy3TaJuzHkmon1YKUNylQ1Rd2T2X_tR0B6gXImT-vEv50kJfXRr3hKK8gSE02g/s1600/IMG_8028.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmokaXlDN4LF-x9FeT1lzysA429BB6rMrQK3mxxmMzfvdAoIlvATu7d7NKRymHN32VktEkjpTO4GN2xUy3TaJuzHkmon1YKUNylQ1Rd2T2X_tR0B6gXImT-vEv50kJfXRr3hKK8gSE02g/s400/IMG_8028.JPG" width="298" /></a></div>
</div>
Cristianahttp://www.blogger.com/profile/01419702686974629675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6662015151778505496.post-27057207465628316412016-10-03T03:01:00.000-07:002016-10-03T03:40:07.491-07:00La casa-ombra<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Se ne sta lì, sola nuda, come un gigantesco involucro, un carapace vuoto, come quegli insetti che lasciano di sé solo l'esoscheletro e dentro più nulla, spariti, di loro nemmeno più l'odore.</span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Non si può non notarla a Mittelberg, l'enorme casa-ombra, in cima alla strada principale, unica striscia di blu a scorrimento lento, filo tortuoso tra la valle e le vette.</span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2ftBsL9pn6w1LENm-eejbWljm526kV7wK2bVTdTxaDwCyzH3aqPRlP8DRJRmVsbF4R40-ih1n8J_jb8jCxvqIuGj2Z5_XVqNeqMgywLoC-ZMF-x9RL8kmS3-OLLsOGMxm9Vyqcmxrb5k/s1600/IMG_7557.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2ftBsL9pn6w1LENm-eejbWljm526kV7wK2bVTdTxaDwCyzH3aqPRlP8DRJRmVsbF4R40-ih1n8J_jb8jCxvqIuGj2Z5_XVqNeqMgywLoC-ZMF-x9RL8kmS3-OLLsOGMxm9Vyqcmxrb5k/s400/IMG_7557.JPG" /></a></span></span></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Tutto è perfetto su quella strada: i fiori sgargianti alle finestre, le orchidee dietro i vetri, le piccole scaglie di legno, serrate le une alle altre, a proteggere i muri delle case, il verde rigoglioso dei prati cresciuto a vanto di cime e persone.</span></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Tutto sembra perfetto.</span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">A parte lei.</span></span><br />
<br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Seccata dal sole, sporca, grigia, se ne sta abbandonata dietro una fitta ragnatela di tubi, qualche finestra vuota, occhi smarriti, dimenticati aperti senza cura di pudore alcuno.</span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbf0T7y4ZrZTAuFMCHx5DOqczuyFdItc0hr-428_p2RvItxJfrCzZQDDRkPQ4u3mfDK4V_-u2rp28xKmYkimo3SHUa1W2mFa8RL77x793_JzcBXXMQe1TxdvsbzXyT4sG51jcEsvFSB3A/s1600/IMG_7959.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbf0T7y4ZrZTAuFMCHx5DOqczuyFdItc0hr-428_p2RvItxJfrCzZQDDRkPQ4u3mfDK4V_-u2rp28xKmYkimo3SHUa1W2mFa8RL77x793_JzcBXXMQe1TxdvsbzXyT4sG51jcEsvFSB3A/s400/IMG_7959.JPG" /> </a></span></span></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">La sua gigantesca ombra mi sovrasta. Ha qualcosa di vivo, ancora. Prendo il mio taccuino e traccio qualche linea sghemba, fermo lì quella visione, segno la strada per poterci entrare.</span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Poi una domenica il cielo s’incupisce e il grigio stringe in una morsa fredda ogni vanto di colore. Ma la casa-ombra no, lei resiste: un foglio giallo, sgualcito a sorriso, appiccicato a uno dei tubi, annuncia un mercatino delle pulci nella casa di Klara. Una ruga di luce sulla sua pelle. </span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Metto le mani a visiera per sbirciare dentro la finestra. Un bambino minuscolo comincia a bussare ossessivo sul vetro, dall'interno, fino a quando braccia da grandi lo tirano giù e mi fanno segno di fare il giro ed entrare.</span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjl9Poazj-C49CZir1ldQ5PO_EINqcs6Q2PRxlC8AHXQoWMtFNYcUf5tjJYU5lmPne95z5cRLMbtBgvYc0s7el6_GKOGr7CpjWEIROWh91JW5gZ-TJS-AM6Ts61YX8k9SYEaaPZFu6KntM/s1600/IMG_7958.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjl9Poazj-C49CZir1ldQ5PO_EINqcs6Q2PRxlC8AHXQoWMtFNYcUf5tjJYU5lmPne95z5cRLMbtBgvYc0s7el6_GKOGr7CpjWEIROWh91JW5gZ-TJS-AM6Ts61YX8k9SYEaaPZFu6KntM/s400/IMG_7958.JPG" /></a></span></span></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">È lei la casa di Klara.</span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Entro varcando una soglia, come si entra in un Altro, mondo uno di due, in punta di piedi. Mi travolge un odore di polvere e legno, i passi scricchiolano sulle assi, il soffitto è basso, una vecchia stufa in ceramica troneggia nell'atrio. La casa è attraversata da tante persone, c'è un’aria di festa, una signora gira per le stanze tenendo in equilibrio sul braccio un vassoio di bevande calde, tè, cappuccino, caffè. Fuori fa freddo e, tra le mani, è intenso tepore di casa quello che stringo. Comincio a girare per le stanze, immergendomi in una strabiliante wunderkammer, dove ogni cosa è stata conservata a rispetto di usura e tempo-lavoro: ci sono piccole scatole di legno, rivestite in cuoio, per la conservazione di porzioni giornaliere di tabacco, ciotole con dentro croci di legno, intagliate a mano, aghi da materasso lunghi venti centimetri, riviste, una scacchiera in ciliegio, un giradischi ancora perfettamente funzionante e tanti vinili. Qualcuno ne sceglie uno e lo dispone sul piatto. La musica si spande tutt'attorno. Mi dirigo verso una libreria: su un ripiano trovo le lenti pince nez di Klara, le prendo, le passo tra le mani, me le provo. Il cuore mi pulsa nelle tempie. </span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Perché sono qui? Chi era Klara? Aveva 93 anni quando l'usura del tempo aveva travolto anche lei. Una parte della sua vita l'aveva spesa a fare la contabile, per un ufficio del Comune. Ma un giorno, stanca di mettere in colonna numeri, aveva sentito di dover allargare il respiro, conoscere altro, trovare persone che potessero corrisponderle parole e non solo denaro. Aveva allora rilevato la casa-ombra, e ne aveva fatto una casa-ristoro.</span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Così voleva che fosse, non una qualsiasi casa vacanze. Non le piaceva l'idea delle ferie da consumare, sperava che tra quelle mura, in quelle stanze, nei letti profumati di fresco, tra quelle note, le persone potessero sentire di essere tornati a casa, un'altra casa, quella interiore. Una casa ricolma di piccoli oggetti, strumenti che avrebbero dovuto rendere il suo lavoro e la permanenza degli ospiti un dipanarsi lento e consueto di giorni sereni a contemplazione di montagne e silenzio. Ascolto la sua storia, parlo con le persone che le sono state vicino, sento il loro calore e la nostalgia. Klara comincia a essere una parte di me, dentro di me. Una stanza della mia casa si apre, un angolo buio, che ora prende luce e si schiude oltre gli argini della distanza. Vorrei portare con me tantissimi oggetti, un trinciaprezzemolo, ciotole da muesli dipinte a mano, i suoi occhiali, un piccolo binocolo da teatro. </span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Apro un cassetto della credenza, dentro ci trovo un libro dalla copertina rossa, sul frontespizio una scritta in oro e tre pentole di grandezza diversa, che emanano profumati effluvi. Lo apro e, pagina dopo pagina, volute di lettere, parole composte eleganti, prendono corpo sotto i miei occhi: sono le ricette che Klara ha trascritto in tanti anni di attività. Chiudo gli occhi, annuso le pagine, chiedo se posso comprarlo e per pochi euro lo porto con me. Con il libro stretto tra le braccia salgo le scale per il piano di sopra. </span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBB1_EGF_jNRbcbAEdtC-JzuLAq1E-RBMyO-ggtP8-Tby30JRXeG4y-M49YlHE-c-0r8zCdQ46ohCbhLVcFebdte8_3j8914XWraB-FzwOHagW86OziTPt3t6y88UhyphenhyphenLIFfiih1oLbtfo/s1600/IMG_8059.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBB1_EGF_jNRbcbAEdtC-JzuLAq1E-RBMyO-ggtP8-Tby30JRXeG4y-M49YlHE-c-0r8zCdQ46ohCbhLVcFebdte8_3j8914XWraB-FzwOHagW86OziTPt3t6y88UhyphenhyphenLIFfiih1oLbtfo/s320/IMG_8059.jpg" /></a></span></span></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCQWQ40itsuBAc7I-xrSpLesVCunysO2365HgaVTFfNq_GL7XhZTOYxSBHawOvuZL1q4ZnAZyCekoWWWvyluJbyJcwd5TyyLN8-z2-vxZkQo5Od_EKTFs7q5Rwa6SbOJCU1ZYkuUDC8QI/s1600/IMG_8062.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCQWQ40itsuBAc7I-xrSpLesVCunysO2365HgaVTFfNq_GL7XhZTOYxSBHawOvuZL1q4ZnAZyCekoWWWvyluJbyJcwd5TyyLN8-z2-vxZkQo5Od_EKTFs7q5Rwa6SbOJCU1ZYkuUDC8QI/s320/IMG_8062.jpg" /></a></span></span></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Nel frattempo mi hanno raggiunto anche i bambini e Paolo. Thomas ha un fiuto speciale per i giochi e gli attrezzi, immediatamente trova quello che gli interessa: costruzioni degli anni '40 in cartone pressato, incastri che danno vita a tre tipi di abitazioni, sembra ci sia pure quella di Klara. </span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></span>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh36V_v8lHCJpI__c7Y-QreWuF83WIzwm0L0Y1BItjaBz7dEVsP4FxljOm2sTTxtNIvVoD_zLppYP3OXfK_vjYBKdPORJLBO9Ue0VdTIjMeye4qoV33h9QnfXAVe1Vn-8g2pX2KodnZ8rA/s1600/IMG_7676.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh36V_v8lHCJpI__c7Y-QreWuF83WIzwm0L0Y1BItjaBz7dEVsP4FxljOm2sTTxtNIvVoD_zLppYP3OXfK_vjYBKdPORJLBO9Ue0VdTIjMeye4qoV33h9QnfXAVe1Vn-8g2pX2KodnZ8rA/s400/IMG_7676.JPG" /></a></span></span></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Anche Emilia trova qualcosa, il gioco della serigrafia, mancano alcune lettere, ma per il resto basta solo ricomprare l'inchiostro. Ci divertiamo, sedute per terra, e comporre le prime parole: casa di Klara. </span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Entro nella stanza di Klara, il suo armadio è aperto, ho la sensazione di profanare un luogo sacro: ci sono i suoi abiti belli, quelli tradizionali, con il grembiule lungo, in seta pesante ricamata, giacche da lavoro che lei stessa cuciva, una scatola di calze di seta, ancora intatta. Mi sembra quasi di sentire i suoi passi. Le mani scorrono attraverso le stoffe ma non riesco a prendere nulla.</span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Esco e mi avvio all'ultimo piano: ha il tetto spiovente e un grande lucernario, sotto ci sono due sdraio in faggio, aperte come se attendessero ancora i loro ospiti. Mi ci adagio, guardo attraverso il vetro, è uscito un raggio di sole, nuvole dense solcano veloci il cielo, come i pensieri ora nella mia testa: penso a Klara, a quel poco che so di lei, a quello che immagino, alle corrispondenze che cerco tra me e lei. </span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">So che nei luoghi che mi capita di attraversare spesso trovo storie che mi restituiscono una parte di me, trame così lontane dalle mie, che hanno tuttavia fili in comune, quella radice dell'umano, che irriducibile abita nella stanza segreta del nostro io. Vite che forse ho già vissuto e che ora tornano a visitarmi. </span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Emilia mi scuote il braccio, mi dice che dobbiamo andare, - Babbo ti vuole - mi sussurra. Anche Paolo ha trovato il suo tesoro. Una pendola, rimasta immobile, segna le 5, l'ora in cui Klara si è sempre alzata, mi dicono. La stessa ora in cui mi alzo io. Corrispondenze. Prendiamo anche quella. I suoi familiari ci salutano calorosamente, gli occhi ci si inumidiscono, Klara non c'è più, ma la sua casa presto tornerà ad essere una casa-ristoro-museo. Torneremo il prossimo anno, a visitare la casa di Klara, a cercare storie e corrispondenze.</span></span></div>
Cristianahttp://www.blogger.com/profile/01419702686974629675noreply@blogger.com2